POEMAS EN REMOJO

A GRANADA

Es cosa harto comprensible

que aún te lloriquee el moro

porque perder tal tesoro,

Granada, es cosa terrible.

Desde este café apacible

donde te escribo este verso

con tu pasado converso

y tu presente, ciudad;

eres hermosa en verdad:

flor donde lo uno es diverso.

Bien ha valido el esfuerzo

de viajar por conocerte,

valió la pena por verte

y obtener por tapa almuerzo.

No precisan de refuerzo

tus virtudes pues con nada

se iguala tu imaginada

tantas veces vocación

de ser poema y canción

entre tus calles, Granada. 

CONTRIBUCIÓN A UNA PARADOJA

Busca el hombre, en su ceguera,

a la madre que ha perdido;

la aprobación que ha tenido

de ella, en cada compañera.

La mujer, de igual manera,

busca al padre protector,

poderoso, valedor,

y de este trueque fantasma

el desencuentro se plasma

cual monumento al error.

No es desencuentro menor,

pues en el otro se busca

eso que no es, y se ofusca

la mente en tal pormenor.

Presumo ha de ser mejor

no procurar en la gente

una cosa diferente

de la que pueden brindar,

y comprender que, al amar,

debe estar limpia la mente.

QUIEN TE AMABA

Dices que ya yo no soy

ese a quien tú conociste,

que lamentas lo que diste

en un ayer que no es hoy,

dices más, pero no voy

ni siquiera a rebatirte;

si aún feliz te hace sentirte,

no te calles, ¡adelante!

Di que fui malo, arrogante,

que mi obsesión es herirte,

que forzado fue aquel irte

porque yo te aprisionaba,

que solo una opción quedaba

para evitar el morirte

de gris pena, o convertirte

en otra, que yo te ahogaba.

¿Supones que te extrañaba?

Dices bien, mucho he cambiado,

antes me hubiese afectado

mas ya no soy quien te amaba.

DE HEBE A CRONOS

Con aire de suficiencia

dísele Hebe al buen Cronos

merézcome yo los tronos

que sueño con apetencia;

no tengo mucha paciencia

para verte correr lento,

no me tiene muy contento

ver que avanzas de a poquito

sin progreso, despacito,

cual caracol soñoliento.

DE GERAS A CRONOS

Geras, viéndose cansado

le dice a Cronos sonriendo:

mi bienestar te encomiendo

mientras te veo apurado

pasar siempre por mi lado

sin detenerte un momento;

si pudieras ir más lento

feliz sin duda me harías,

déjame gozar los días

tanta prisa es un tormento.

SOBRE UN VERSO DE GUILLÉN

Camagüey, suave comarca

de pastores y sombreros,

mis recuerdos los primeros

—hasta donde el tiempo abarca—

de mi vida, te hablan; arca

eres tú de mi memoria

por salvar, y perentoria

conspiración de mis duelos:

tierra del sol, mis abuelos,

tus calles de luz e historia.

De tu agramontina gloria

nutriose mi fantasía;

tierra de sobria hidalguía

y nobleza tan notoria

que imprimió a su trayectoria

sello de impronta imborrable.

Evoco hoy tu rostro amable,

oh, comarca en que la vida

fue para mí una querida

ilusión buena y palpable.

EL MAR

Vuelve a mí aquella mañana

cuando mi abuela Cristina

llevome a ver la marina

extensión de nuestra Habana;

recuerdo el muro que hermana

su litoral con lo inmenso

de aquel azul tan intenso

que en la memoria se viste

de inefable; allí persiste,

como un magnífico lienzo.

De esa vez primera pienso

quedó mi vista cautiva

de alguna ola a deriva

donde el final da comienzo.

Del mar amante y propenso

a atlánticas lejanías,

testigo fue de los días

y habítame la mirada;

su inmensidad deslumbrada

vive en las pupilas mías.

DESTINO

Tal vez tengas que vivir

la vida para entenderlo,

sentirlo no es conocerlo

ni el escucharlo decir.

No te dejará mentir

la experiencia del camino

cuando atribuyas a un sino,

misterioso mas constante,

la verdad desconcertante:

nadie escapa a su destino.

De evadirse el peregrino

a los trazos de su suerte,

no los borra, mas convierte

en dictamen cristalino.

El regateo mezquino

no ha de subvertir la guía

ni sirve la rebeldía

ante un rumbo ya marcado,

pues lo que fue decretado

se revelará en su día.

Acepta, pues, sin porfía,

de su impronta la evidencia.

Las trampas de tu consciencia

tretas son, sin más valía;

ocultan a luz de día

este diseño divino;

él le da forma, imagino,

al pasado y porvenir,

al presente de existir

como rehén del destino.

Y NADA MÁS

Sostiene la rueca Cloto,

parca entre ellas distinguida.

Láquesis toma medida

sobre el hilo de ese roto

trayecto, por suerte ignoto,

hasta que Átropo, inflexible,

con tijera ineludible

a nuestra vida dé fin;

con tristeza de violín

toca un lamento inaudible.

Eco cruel de lo infalible

que nos reserva al final

la tríada más infernal

que imaginar es posible.

El tiempo, juez impasible,

no detiene su compás,

deja una huella detrás

mientras borra la memoria,

das un paso, ya es historia.

Como un soplo... y nada más.

UN MAL RECUERDO

Razón llevas al pensar

que olvidarte nunca pueda;

eres la llaga que queda,

purulenta en su callar.

¿Cómo se puede olvidar

quien miente más que respira,

quien con el aire conspira

por necedad y egoísmo?

Tu infinito narcisismo

más que razonar, delira.

No es odio, si bien se mira,

ni rencor lo que te guardo;

es la memoria de un cardo,

aquella funesta pira

donde la inocencia expira,

es comprender la maldad

de golpe, la falsedad;

es el miedo a tu legado,

es el corazón lastrado

por tu cinismo y ruindad.

Sin faltar a la verdad,

digo además lo más triste:

diré que mucho pudiste

vencer tanta mezquindad,

pero ya con cierta edad

uno es más lo que ha aprendido

que esa promesa que ha sido

alguna vez o al nacer.

Dejando vas de doler,

sin negar que hayas dolido.

SOBRE EL LUTO

Cada cual entiende el luto

de una manera distinta,

hay quien lo escribe con tinta

y otro en placer disoluto

lo diluye; hay quien tributo

al dios Baco ofrece fiel,

y habrá quien ronde la hiel

perpetuando su estertor.

Relativo es el dolor

absoluto es su arancel.

Nunca estarás en la piel

del otro para juzgar

cuán profundo es su penar

o ligero, pues aquel

o aquella son timonel

del navío que es su vida;

no eres Dios para su herida

dictaminar comparando

qué sentirías, pensando

desde tu propia medida.

CRÍTICA CONSTRUCTIVA

La izquierda está triste... ¿qué tendrá la izquierda?

¿Será acaso la conciencia de su propia mierda,

flagrante en lo ya obsceno de cada nueva grieta

entre eso que un día, ya lejano, soñó ser

y esto que es: ambición vinculante de poder,

repitiendo a la náusea una misma receta?

POEMA MINIMALISTA Y UNAPOLOGÉTICAMENTE VULGAR, EL CUAL, A PESAR DE SU SIMPLICIDAD —O, PRECISAMENTE, POR ELLA—, CAPTA EN SUS LÍNEAS LA ESENCIA DE LA CONDICIÓN HETEROSEXUAL MASCULINA. EN FIN...

De un coño venimos y a un coño volvemos.

SOBRE UN PROVERBIO AFRICANO

El hacha al final se olvida

de todo lo acontecido;

el corte se olvida, el ruido,

porque es su modo de vida;

cortar, cortar, y a medida

que más corta y sin que pierda

su filo, corta de izquierda,

corta a derecha, no tiene

memoria que le envenene

pero el árbol sí recuerda.

Revive mientras se acuerda

del tajo, o más bien remuere,

y siendo así, o como fuere,

es comprensible su lerda

aceptación. Si recuerda

el hacha del leñador,

todo el trauma de ese horror

(del cual el bosque es testigo)

volverá a habitar consigo

talándole en su interior.

A UN POETA

Si has llegado al final de una locura,

¿debo yo suponer que la siguiente

vislumbrarse ya pueda cual simiente

que se apresta a brotar y es tu criatura?

Si te has ido a ese punto de final

¿puedo yo suponer que en otro inicio

mal te guie la cordura al precipicio

donde tienten lo efimero y banal?

Si el adiós es más sana serendipia

que, pongamos, un Norte trastocado

(eufemismo de un sueño que principia)

le deseo a tu ingenio utopizado

nuevos cauces de fluir, y nuevas metas

bajo el signo que rija a los poetas.

ANAGNORISIS

Quizá la perspectiva de la muerte

ayude a comprender mejor la vida,

intuir que ya nos vamos de salida

al silencio interroga, y a lo inerte.

¿Quién sabe qué no vida nos aguarda

al cerrarse esa puerta, la postrera?

¿Es vivir solo un guion? ¿Quizá quimera?

¿O promesa que acaso se nos tarda?

¿Tal vez es que fue un sueño lo vivido

o vivimos un sueño trasquilado?

No es lo mismo —me digo—, pero igual,

revisito el camino transitado

y sonrío ante esa mueca del final,

rescatando un sentido en el olvido.

A DAILYN

Yo quiero esa sabrosura

que tienes tú, ese donaire

conque disputas al aire

lo ligero en tu cintura.

Cuando se hable de cultura,

Dailyn, me quito el sombrero

por la paciencia y esmero

conque enseñas a bailar,

digo, despatonizar,

talento el tuyo primero.

Como reseña prefiero

decir maestra de danza

pero el título no alcanza

para expresar lo que quiero.

Se queda corto, prefiero

agregar que tu nobleza

es casi un rompecabeza

para quien tenga el placer

de conocer tal mujer,

ser humano, de una pieza.

ESTA FOTO ES MI PRUEBA

(Eco de una obra de Duane Michals.)

Recuerdo haberte dado tantos besos

que el carmín de tus labios, en mi boca

se quedó retenido, como evoca

esta foto de dos... tontos posesos.

Quien nos viera pensara en ese instante:

"esos dos van a amarse ciertamente

mientras duren sus días". Mucha gente

se muere, soñando, amor semejante.

En esta hermosa foto te quedaste

posando junto a mí para un futuro.

Aquel futuro es hoy, y el hoy comprueba

que es más lo que te quiero, te aseguro.

Encuentro la evidencia, obtengo prueba

de que en verdad te amé, y que tú me amaste.

CONSEJO PARA LA TERCERA EDAD

Es un consejo muy sano

si la próstata se agranda,

aunque haya baja demanda,

hacer uso de la mano.

Algunos dirán que es vano

eyacular sin mujer,

pero mejor mantener

circulando que atascado

aquel tráfico llamado

primer indicio del ser.

Si para tal menester

no encontrares compañera

te aconsejo tu sincera

intención, dejarla ver:

"No busco el amor, mujer,

solo sentirme aliviado.

No se trata de pecado

humilde pido me ayude

porque yo solo no pude

darme el remedio indicado".

CONTRA TODA CERTIDUMBRE

Contra toda certidumbre

llevo el peso de un destino

sobre mis hombros; camino,

rehúyo la muchedumbre.

Entre lo oscuro y la lumbre

avanzo a tientas, buscando

no sé qué, pero voy dando

lo mejor de mí a la vida:

laberinto sin salida

que con mis pasos desando.

Y en este buscar hallando

o perdiendo, pues se implican,

las cosas se simplifican

segun me voy enterando;

la vida me va enseñando

a cada paso en su escuela,

con la bondad de una abuela

y de una madre el rigor,

que aquel que siembra una flor

siembra un pájaro que vuela.