A NINGÚN SITIO - POSTMOFOBIA

ÍNDICE

-Hablando de democracia y de traiciones

-Tres mentiras por el precio de una
-Heteropatriarcado
-Inclusive
-El género de los bebés
-Racismo
-La piel
-Poscoloniales S.A.
-Coronavirus
-Décima deswokada
-En mi tiempo de vida
-Estado
-Tóxico
-Iconoclastas siglo XXI
-Homo covidiense
-Poema propiciatorio para lograr una sinergia emotivo-corpórea en tanto prerrequisito al intercambio de fluidos con una persona menstruante
-Tolerancia
-Décima a la tolerancia
-Libertad
-Triste
-Política
-Armisticio gramatical
-Distopía
-Transcapitalismo
-A Feisbu
-Tibiri Tabara
-Corrección
-Con los huevos calcinados
-Postmofobia
-Con perdón de lo vulgar
-La ley del payaso
-Nada personal
-Pasado
-Por un mundo mejor
-A sangre y fuego
-1989
-Cuba
-Continuidad
-Desobediencia
-Demagogos
-Donde duele
-Cuba y sus amigos
-Como Saturno
-Dinámica
-La Isla de Siempre Jamás
-Numismática
-La historia no absuelve a nadie
-Afuera
-Dicen
-El Marx que no muere
-Décima para Marx
-Obras completas
-Khaled
-El Miedo Oriente
-Kurdistán
-Los hinchas de la Muerte
-La condición humana
-Ríos de sangre impaciente
-Tal para cual
-La guerra de los últimos días
-Clarito y alto
-Justo al medio
-Esperando un misil
-El trasero infatwado
-Hurí
-Al Hawiya nivel 7
-Khaybar
-Armas
-Gritan lobo
-Fábula de los dos aliados
-Daltonismo islamofílico
-Don Pelayo, 722 A.D.
-Como un eco lejano

HABLANDO DE DEMOCRACIA
Y DE TRAICIONES

Si en ejercicio
de su derecho
autodestructivo
e inalienable,
la mayoría decide
que la llamada democracia,
también conocida pomposamente
como gobierno de la mayoría,
ha dejado de ser preferible
a la no democracia,
¿no sería acaso
esa, su más
que antidemocrática
y fatídica decisión
una decisión
inciertamente
democrática?
Oops…
Ciertamente es un riesgo.
Los cambios demográficos importan.
La erosión de una idea también.
Lo pregunto,
me lo pregunto
porque la idea del gobierno
de la gente,
por la gente
y para la gente
no fue creada por un Dios,
fue resultado de mucha sangre,
ríos de sangre,
guillotinas de sangre.
No responde,
en modo alguno,
a un instinto de las masas.
Tal vez esto,
que hoy pueda parecer
un absurdo,
impensable,
inconcebible,
sea el futuro resultado
de un presente
que ayer
tan solo ayer
nos hubiera parecido
no menos absurdo,
impensable,
inconcebible.
Y, mientras tanto,
nos hablan
y escuchamos
lobotomizados,
afásicos
hasta la miérdula
de tanta social media.
Nos dicen,
por ejemplo,
que la democracia no es perfecta,
pero que es
la menos mala
de todas las opciones
y dicen los que definen,
los que cortan el bacalao,
los amos de nuestro mundo,
que la democracia es esto,
es aquello,
es lo otro,
y lo de más allá.
Dicen tambien
como no podía ser menos,
que aquello que no les guste
es un peligro,
no para ellos, que conste,
sino un peligro para eso
lo que sea que ellos llamen
democracia.
Es una hermosa idea.
Vive y muere
en la boca de todos.
Ocurre
con las palabras
cuando devienen absolutos
consensuados.
Se las usa
de un modo casi universal.
O, mejor,
nadie se atreve
a no usarlas.
Y es que
se puede recitar
un poema de amor a la democracia
mientras se la destruye;
se la puede desvirtuar,
deconstruir la democracia,
desdemocratizarla,
convertirla en un nombre
vacío y altisonante
de diez letras.
Imagina una cebolla
a la que empiezas a quitar
una a una sus capas.
Cuando termines de hacerlo,
¿podrás seguir hablando aún
de una cebolla
si solo existe
como ausencia
en ese vacío
de esa mano
donde una vez estuvo?
Pienso en eso
y en la cínica frase de Erdogan
sobre aquel tren
del que uno debe apearse
al llegar a su destino.
¿En qué momento
deja una democracia
de ser democracia?
¿Estaremos viajando aún
en ese tren
o lo habremos perdido
y viajamos,
por el contrario,
en una simulación del multiverso?

TRES MENTIRAS
POR EL PRECIO DE UNA

Lo diverso es ese nombre
marcándonos hoy la pauta,
se impone ser divernauta
con el uso de un pronombre,
comprendo que no te asombre
y hasta lo juzgues normal,
dirás que lo natural
no debe ser normativo,
que es muy gracioso y creativo
lo que yo hallo artificial.
En la amnesia general
se va todo confundiendo,
y en las sienes malviviendo
la mentirilla global,
nada está bien ni está mal
mientras diga abracadabra,
un orden nuevo se labra
con la tácita aquiescencia
de aquel que pierde consciencia
o tiene la de una cabra.
Te deconstruyo, palabra
que hoy guías al universo,
no hace falta mucho esfuerzo
para verte lo macabra,
el mundo se descalabra
con tu farsa de colores.
La libertad en sus dolores
poco se ajusta a la moda,
inquieta, desacomoda
al cáncel de los censores.
Placíbos y sinsabores
entrelazan la amalgama,
y por coronar la trama
venga la equidad. Señores,
¿de cuál jardín estas flores
habrán con saña brotado?
¿Quién será el “iluminado”
de tan postmoderna muerte?
La igualdad sucumbe inerte
de un suplicio deswokado.
Inclusión, no me he olvidado
de tu inclusivo argumento,
entre mis penas te cuento,
te escribo en el excusado,
dolorido, arrebatado,
con mi intestino “oprimido”.
Lo fraterno se ha perdido,
y con él, la lucidez,
“postcolonial” idiotez
de lo “progre” y malnacido.
Sé que no es muy divertido
nadar contra la corriente,
que es demasiada la gente
que este embuste se ha creído,
pero al posible ladrido
que el oído me taladre,
opongo un verso que encuadre
tan beatíficas hermanas,
mientras me limpio las ganas
en su putísima madre.
Y por no ofender al padre,
míster neocapitalismo,
vestido de progresismo
con fingido desencuadre,
he de premiar su desmadre
con un marrón residual,
puede sentarle fatal,
y a sus mentiras lo mismo,
podrás culparme de un ismo,
pero para mí es igual.
Ya sé que en el Capital
esto no aparece escrito,
y que no suena bonito
si la oreja es de cristal,
mas creo en lo racional
y sé que vale el esfuerzo
negarse a ser un converso
de esta payasesca juerga,
contumaz, me vale verga
lo “ofensivo” de este verso.

HETEROPATRIARCADO

«Honrarás a tu padre
y a tu madre».
—Éxodo 20:12—

Engendrado
en el cínico hastío
de los cafés parisinos,
donde filósofos decadentes
sueñan reestructurar el mundo
a imagen y semejanza
de su propia podredumbre,
fue concebida esta criatura
dada a luz
en el inmundo pesebre
de las universidades yanquis.
Apadrinada
por intereses
de las grandes finanzas,
utopistas eugenésicos
y filántropos millonarios,
fue bautizada esta criatura
hoy ya crecida.
En su franquicia
de victimidades lacrimosas
y diversidades esponsoreadas,
replicadas,
maximizadas al infinito,
todos tienen cabida.
Todos,
menos esa
extraña figura
que llaman heteropatriarcado.
Curioso eufemismo
para referirse
al padre de familia,
rezago y recordatorio
de tantos y tantos siglos
de prepostmodernismo.
Siempre hará falta
un enemigo.
Él es el culpable —dicen—
de todos los males
habidos y por haber.
Cuando desaparezca —insisten—
ya no habrá más injusticias
en el mundo.
Cuando desaparezca —y esto,
por supuesto, no lo dicen—
ya no habrá mundo
tal y como
alguna vez
lo conocimos.

INCLUSIVE

Vivo en un mundo inclusive,
parecido al show de Truman;
las certezas bien se esfuman
cuando el ser se autopercibe.
Distópico se concibe
día que mal amanece,
las habas el diablo cuece
con un olor casi cool,
que venga el rojo, el azul,
el negro, el blanco, que empiece
la bufonada y no cese
si al final todo es igual.
¿Quién dijo que hay bien y mal?
Nunca hubo tal, no aparece.
La razón, torpe, se mece
en esta hamaca inclusiva;
paradigma y perspectiva
son palabras en sus labios.
Molestarse no es de sabios,
no es cosa smart ni atractiva.
En la amnesia colectiva
todo es cuestión de sabor,
la variación del color
no llega a ser excesiva.
Sonrisa gris, positiva,
positivista, algo lerda,
su colorcito trascuerda,
va calando hasta los huesos,
y en ella habitamos, presos
de una herida que descuerda.
Así, un poquito a la izquierda
y otro poco a la derecha,
contemplo absorto la brecha,
soy trapecista y soy cuerda.
El cielo mismo se enmierda,
y bajo él, mi cuerpo vive
en el fondo de un aljibe,
recompongo mi esperanza
de Quijote y Sancho Panza,
sin distopía inclusive.

EL GÉNERO DE LOS BEBÉS

Pregúntase una señora
con el mayor interés,
cómo se hace con bebés
cuyo género se ignora,
qué pronombre usar ahora
para hablarle de exprofeso
a esa criatura que en peso
se limita a pocas libras,
ese peque por quien vibras
y que cupiera en un beso.
Por su duda me intereso,
señora, quiero alegar
que es muy pronto para dar
con esa edad tal progreso;
el sexo es obvio y confeso
por los miembros genitales,
mas con trazos generales
podemos dilucidar
que el género ha de esperar
hasta otros grados mentales.
Sé que habrá profesionales
que discutan tal sujeto;
no soy docto y no me meto
en tales berenjenales.
Sí creo que los pañales
se deben considerar,
primero habrá de gatear,
luego tendrá esa consciencia,
respeten más la inocencia
pronominada al hablar.

RACISMO

«History is not there
for you to like or dislike.
It is there
for you to learn from.
And if it offends you,
even better.
Because then you are less likely
to repeat it.
It’s not yours to erase.
It belongs to all of us!»
—Allen West—
A mi pequeña hija
le han dicho en la escuela:
«la gente blanca
ha hecho mucho, muchísimo daño
a la gente negra».
Intentamos explicarle
que eso ocurrió en el pasado,
que hay gente buena,
que hay gente mala,
que hay gente regular,
no solo entre blancos o negros,
sino entre todas
las personas,
todas las razas,
todos los seres humanos.
Ella se nos quedó mirando
sin comprender mucho.
Obviamente,
no tiene la edad para entender.
El mal está hecho.
Nuestra criatura
ya tuvo que aprender
por boca de su maestra
lo que puede aprender
con esa edad.
Resumámoslo así:
TODOS los blancos
son malos y opresores,
TODOS los negros
son buenos y víctimas.
No culpo a la maestra,
ella solo repite
lo que el gobierno exige que repita
si es que quiere trabajar de profesora.
Y sí,
las mismas autoridades
que tanto se desgañitan
declamando sobre el abuso infantil
pueden llegar a abusar
mentalmente de los niños.
Y sí,
es mucha verdad
todo eso que pueda hablarse
de los horrores
en la trata de esclavos,
pero decir solo una parte de esa verdad
equivale a decir una mentira.
Y sí,
es cierto que los pueblos europeos
aprovecharon la esclavitud
de la raza africana,
inicialmente establecida
por sus mismísimos reyes
con el fin de mantener
a los invasores árabes
contentos y lejos.
Y sí,
es cierto que el comercio triangular
magnificó la tragedia
de esos hombres encadenados
y que su sangre
fue el combustible
para la inmensa maquinaria
del capitalismo.
Y sí,
no deja de ser cierto
que el negro como tal
es una abstracción del hombre blanco
al que solo el cautiverio
hizo hermano del otro.
No puedes culpar
a los reyes africanos
por hacerse la guerra unos a otros
y llevar a los cautivos hasta la costa
con el fin de cambiarlos
por otro tipo de mercancía.
En su mundo,
esas eran las únicas reglas posibles:
cazar o ser cazado.
Los mismos que vendían esclavos
terminaban por ser vendidos
si resultaban derrotados
en la siguiente guerra.
El revisionismo histórico
puede llegar a resultar contraproducente.
Al socialismo corporativo,
también llamado capitalismo filantropista,
los negros le importan tanto
como le importan las mujeres,
como le importan los gays,
como le importan los inmigrantes.
Es decir,
no les importan como personas,
sino como esa masa
moldeable y manipulable
que sirva de bandera
en los disturbios
cuyas causas ellos mismos promueven.
Les importan como víctimas perpetuas
de cuya urgente redención
aparecer como arcángeles justicieros.
Les importan como clientes,
como hashtag,
como coartada.
Así funciona el zoológico humanista.
Todo este simulacro
de justicia retrospectiva
que sufrimos
deja mucho,
pero muchísimo,
que desear.
No se eliminará el racismo
hasta que dos personas
puedan sentarse a hablar
sin que el color de su piel
sea un problema,
alguien lo ha dicho
y tiene toda la razón
pero está claro
que al menos eso
no se logra por decreto;
más bien
se logra todo lo contrario.
Con la excusa
de eliminar el racismo,
la corrección política
parece alimentarlo al infinito.

LA PIEL

Nunca lo olvides:
el color de tu piel determina
no solo que puedan discriminarte
a causa de ella,
sino, además, lo más sorprendente,
puede implicar que un individuo,
al que tú como persona
no puedes importar menos,
étnicamente blanco
(si es que tal cosa existe),
exento de melanina,
de ideología,
pongamos progresista,
eso que llaman un social justice warrior,
con un problema sin resolver
con sus ancestros,
incapaz de tolerar su propio privilegio
pero incapaz al mismo tiempo de vivir
sin ese mismo privilegio del que abomina,
habrá de atribuirse el derecho
de explicarte lo que debes sentir
o pensar,
de decirte quiénes son o no
tus “hermanos”,
de educarte sobre el bien, sobre el mal,
de llamarte traidor,
sin ir más lejos
(si es que no estás de acuerdo
y en perfecta armonía)
a ese color,
a esa cosmovisión pigmentaria
que, muy según él, te define
en su catálogo pantone
de opresiones y agravios
sistémicos a erradicar.
¡Uufff!
Le ronca los cojones,
así de simple,
perdón,
quise decir colores.
Debe ser culpa del corrector...

POSCOLONIALES S.A.

Profesor poscolonial
de tercermundista sello,
urge, clama a voz en cuello,
de una vez, punto final
dar al barniz colonial;
volver a ser lo que fuimos
previo al día que perdimos
conexión con el pasado:
«Somos el colonizado»,
«como el otro nos vestimos».
«No nos descubrieron» —dice,
conjurando el desahogo
de la masa, un demagogo,
sin que ello le ruborice;
increpa, injuria, maldice
del oro que nos robaron
esos que nos conquistaron,
ellos, los de su apellido
cuyo origen escondido
muchos, parece, olvidaron.
Juglar que canta el tormento
de la América mestiza
y que tiene en su divisa
la redención del lamento,
¿ignora que su instrumento
cruzó el camino del mar;
que la guitarra, al sonar,
evoca un mundo lejano,
aquel que nutrió lo hispano
del lenguaje, su pilar?

CORONAVIRUS

Ya lo viste antes.
El acaparamiento
en situaciones de crisis
es un instinto humano,
demasiado humano.
Ya lo viviste antes,
no deja de ser cierto
que la tinta de imprenta
en una publicación
puede llegar a ser
(si bien algo,
digamos, heterodoxo)
otro modo
de inculcar
en las masas
la cultura.
Paciencia.
Nada se va a arreglar,
paciencia
(el mundo que conoces
se está reinventando),
paciencia
porque al menos
(y con un poco de suerte)
volverás a abrazar
a tus hijitos.

DÉCIMA DESWOKADA

No sé si es aburrimiento
o falta de mejor causa,
tal parece que sin pausa
ni sosiego un movimiento
lleva en sus alas el viento,
viento, digo flatulencia,
se disfraza de consciencia
e ideales generosos,
le financian poderosos
que así ocultan su indecencia.
No es el wokismo inocencia,
aunque se vista de seda,
pues como mona se queda
con macabra recurrencia,
amante de la pendencia,
retrospectivo el enfado,
su grito descabalado
de emoticona Bastilla,
lleva por hoz la morcilla,
y de martillo un helado.
Que el mundo ya lo han cambiado,
suelen decirse a sí mismos,
traficantes de espejismos
en un mundo trastornado,
mal despierto, pronunciado
mucho peor, fanatismo
que no se mira a sí mismo
en aquel mal que condena,
una postmoderna pena,
antítesis de optimismo.

EN MI TIEMPO DE VIDA

Todavía puedo recordar
que, siendo niño,
viajaba en tren
sin un adulto
y eso no era un problema.
No conozco a ningún padre
que hoy en día
pueda dejar a sus hijos
sin cuidado
en la esquina de su casa.
En mi tiempo de vida
he podido ver,
sucesivamente,
el colapso del imperio soviético,
el deterioro del sueño canadiense,
la destrucción del modelo español.
Me falta por ver
el final del imperio americano.
No soy uno de estos intelectuales
que se masturban con el caos
y se imaginan
que el mundo
puede ser
deconstruido
una vez y otra vez
sin afectarles.
Trabajo de operario,
nadie paga mis facturas
y me cago en la madre
de la Escuela de Frankfurt.

ESTADO

Cuestionarse
el carácter represivo del Estado
es algo similar
a cuestionarse
la probable utilidad
en los colmillos de un tigre.

TÓXICO

Tóxico.
Soy un hombre tóxico.
Lo tengo como orgullo
en un mundo
tan trivial
como pendejo.
Creo
en la amistad
y en el amor.
Me importo con la gente.
No fluyo.
No soy ligero.
No me percibo
como otra cosa
que lo que he sido,
soy un hombre,
y vivo
en un mundo
digital
de ceros y de unos,
de me gusta y corazoncitos
pero el mío
sigue aún y seguirá
latiendo
en su modo
analogico.
Estoy
hasta la madre
de pleases y de thank you-s,
de eufemismos,
mentiras
e ingenieria social.
No quiero
ver el futuro,
ya he visto bastante.
Seré feliz
de no ver más
de eso que tengan
asignado para mi
las muy cabronas Parcas.
Moriré
y todo el que me recuerde
ha de morir poco despues.
El tiempo es relativo
y no hará gran diferencia.
Los millenials
heredarán la tierra.

ICONOCLASTAS SIGLO XXI

Cansa ya esta moda absurda
de reinventar el pasado,
de tenerle prontuariado
a causa cual más absurda,
anacrónica y palurda
retrospectiva justicia
que al populacho desquicia
por su torpe desenfreno,
y yo les pregunto, bueno,
¿tendrá el futuro franquicia?
Fácil es con estulticia
desenterrar a los muertos,
con tanto ciego los tuertos
se reparten las albricias;
mucho que te beneficias,
injusticia del presente,
juzgando a tambor batiente
lo que ya no tiene caso,
dicta sentencia el payaso
sobre la memoria ausente.
Cuando lo ahora corriente
sea un rumor del pasado,
se sentirá avergonzado
quien para entonces lo cuente,
pues fue visto pertinente
más que hacer o el construir,
ese volver a escribir
hasta el vértigo la historia
por mediocres sin más gloria,
ni otra excusa en su vivir.

HOMO COVIDIENSE

Un prójimo
se encuentra en tu camino.
Lo miras
y él te mira.
Tu boca y nariz
se encuentran libres
del infame barbijo,
aunque, en modo profiláctico,
lo mantengas aún colocado
por debajo de la línea del mentón.
Tu prójimo,
en cambio,
esa persona frente a ti,
no solo hace gala de un barbijo:
tiene, incluso,
para mayor gloria del virus
unas gafas protectoras
y, por encima de todo
este conjunto de atuendos,
lleva una lámina
de plástico acorazado y transparente
similar a la sección antimotines
de cualquier institución
represiva
en nuestro bello mundo
poscovidiano.
Así lo han nombrado
esos mismísimos medios
de desinformación masiva
que han trabajado tanto,
pero tanto,
por mantenernos
en vilo
día tras día
y en estado
de pánico perpetuo.
Ya nos dieron permiso
de habitar
esta flamante distopía.
¡Disfrutemos!
Si nos portamos bien
todo habrá de volver
a ser como era antes.
Bueno… no del todo.
Tu prójimo
nunca se quitará
el barbijo,
ni las gafas,
ni la lámina de plástico.
Será enterrado
con ellos
cuando muera
en la próxima pandemia.

POEMA PROPICIATORIO PARA
LOGRAR UNA SINERGIA
EMOTIVO-CORPÓREA EN TANTO
PRERREQUISITO AL
INTERCAMBIO DE FLUIDOS CON UNA
PERSONA MENSTRUANTE

Persona menstruante,
vaginopropietaria:
déjame acercarme,
como quien
no quiere la cosa,
a tu corporalidad,
en tanto definición aceptable
para el constructo societal
y cultural hegemónico
actualmente vigente,
aunque incompleta, eso sí,
de esa otredad insuficientemente definida
como lo femenino
por un falso consenso
anquilosado
por fuerza
desde la verticalidad más arbitraria
y solo posible
desde
la imposición heteronormativa
con el muy concreto fin
de recontra-dinamitarle
horizontalmente,
o al menos
deconstruirle
en sus mismísimos cimientos
de una vez y por todas
y a través de un discurso
que no excluya
la praxis lúdica
de esta mismicidad orgánica
a la que busco sumarte,
asumiendo muy a priori
mi condición
de persona
falopropietaria eyaculante,
y en consideración
muy a posteriori
de que cumples
con todos los requisitos
que precisa una persona somática
aspirante a la categoría
falousufructuaria
para formar,
o mejor,
conformar
una nosotricidad más incluyente,
más sostenible,
más inclusiva
y un mundo mejor
con todos,
con todas
y para el bien
de todes.

TOLERANCIA

Una especie de ídolo de barro ha creado
y, sumiso ante él, se postra.
A ese ídolo lo llama tolerancia.
—Todos los males de nuestro mundo
han sido y son resultado
de su ausencia—,
afirma con desenfado.
¡Viva, viva la tolerancia!
Así pues,
con el fin de ser virtuoso
hará falta aceptar todo y sonreír.
Tal es el credo
del hombre postmoderno.
Observa complacido y orgulloso
a su ídolo de barro.
A imagen suya y semejanza lo ha creado.

DÉCIMA A LA TOLERANCIA

La tolerancia es palabra
que despierta confusión,
y no faltará el cabrón
que le tomará por cabra;
así vemos cómo labra
por su propio beneficio
aquel que ve el orificio,
la brecha por subvertir,
un “regalado” existir
con su intolerante oficio.
Contemplando el precipicio
que ya Popper describiera,
una respuesta quisiera:
¿dónde este absurdo dio inicio?
¿Cuándo sacamos de quicio
ese mundo que heredamos?
Y más, ¿hacia dónde vamos
con un donaire arrogante
que encumbra a ese intolerante
que por víctima tomamos?
Tal vez nos equivocamos
de medio a medio al leer
a Bin Khaldun sin prever
que en sus páginas estamos;
tan en éxtasis quedamos,
amando la decadencia,
que aún tenemos la inocencia
de sentirnos superiores
a aquellos nuestros mayores
que lucharon su existencia.

LIBERTAD

No me acuerdo de esa primera vez
que oí tu nombre, Libertad.
Habrá sido quizá por aquel tiempo
en que inocente portaba
alrededor del cuello
una azul pañoleta
y juraba, como todos,
ser para ese futuro
perfecto
(perfecto como solo
puede serlo un espejismo)
réplica exacta
de un guerrillero muerto
en medio de la nada.
Tu nombre siempre estuvo unido
a la emoción con que mi abuelo me
hablaba de su padre,
a todos esos relatos de los héroes
a los que un niño siempre
sueña parecerse.
Como en ese famoso cuadro
donde guías al pueblo
en barricadas de la ira,
así te vislumbraba quien yo era,
tan nítida y errónea
como un recuerdo implantado:
una mujer terrible
con los pechos al aire,
la cabellera ondeando
como hermosa bandera
para alzar al que sufre
y saciar al hambriento.
Libertad,
ese hermoso momento de redención
donde el esclavo se arranca sus cadenas.
Los poetas y cantautores hablaban de ti
en sus hermosas letras de glorias
y porvenires indemostrables.
Fuimos educados en la idea
de que la vida solo tenía sentido
si se moría por ti.
Los que murieron en África
o en cualquiera de las guerras proxies
peleadas por y para los soviéticos,
los que han muerto en el mar
surcando el golfo de la desesperación
y han sido pasto
de tiburones,
todos creían morir por ti.
Revisitando nuestra historia
como país
a la deriva
entre ambiciones de imperios,
no deja de asombrarme
y, muy a pesar de todo
mi escepticismo,
ese amor loco que los cubanos
te profesamos.
Por eso, la pregunta más jodida
viene a ser:
¿Quién carajo eres tú, Libertad?
Hablamos todos de ti
y, claro, te invocamos sin cesar
como si fuese de la misma mujer que
hablásemos,
sin percatarnos de que al final
ni siquiera estamos claros
de qué hablamos al hablar de ti.
Libertad,
intento recordar qué sentía yo
al oír tu nombre
hoy, cuando
ni siquiera
estoy seguro
de que existas
o de que hayas existido
alguna vez
como algo más que una figura
de la más vulgar retórica
para enviar a la gente al matadero.
Libertad,
eres solo una palabra
de ocho letras
y un pasaporte.

TRISTE

No se trata de que tal o más cual líder,
por llamarle de algún modo,
sea un estúpido en sí mismo.
Se trata de que las masas
a las que ese susodicho líder representa
son cada vez,
y de un modo
aterradoramente exponencial,
más estúpidas.
Eso.
Respuestas simples a problemas
complejos.
Halagar los instintos de las masas.
Halagarlos hasta el punto
de que crean que es su voto o su sangre
lo que cuenta.
Izquierda y derecha son lo mismo en este
punto.
Una y otra simplemente
se retroalimentan.
Triste.
Cuando llegas a entender esto,
es muy difícil mirar el futuro
con algo de esperanza.

POLÍTICA

Dícese
del arte
de alcanzar fines
muy personales
con pretexto
del bien común.

ARMISTICIO GRAMATICAL

No me molestaré cuando,
al hablarme,
en vez de utilizar el masculino,
el genérico masculino de nuestro idioma,
utilices ese imposible, artificioso
y artificial sonido del arroba,
esa letra
tan elocuente,
tal vez la equis,
para expresar un elusivo,
un aséptico neutro,
equis distante neutro
que, incluyendo a la a, no sea la a,
que, incluyendo a la o, no sea la o,
que, incluyendo a la madre y al padre de
los míticos tomates,
no sea ni el padre ni la madre
y ni siquiera un tomate.
Lo prometo.
Escucharé estoicamente
y trataré de responder usando
una, usando otra
vocal,
de acuerdo a eso que mi
muy limitada inteligencia
me sugiera.
Lo prometo.
Y sí,
definitivamente,
las universidades
y el aburrimiento
hacen más daño que las bombas
atómicas.

DISTOPÍA

Franquicias,
victimidad a buen precio
para quien quiera comprarla.
Una forma de vida.
¿Quién pudiera resistirse
a semejante oferta?
Distopía en progreso,
por no decir,
progresista.

TRANSCAPITALISMO

Nada tiene que ver con el pequeño
negocio del tiempo de los abuelos.
Nada de eso existe ya.
Por inercia mental lo sigues llamando
capitalismo,
pero esto que vivimos tiene tanto de
capitalismo
como un cadáver tiene que ver
con esa vida que alguna vez contuvo.
Es otra cosa y no por eso mejor.
Como una serpiente que ha mudado
su piel,
no defiende la familia ni la moral
y mucho menos la religión, la patria
o las naciones,
todo eso que, según los eruditos,
le era consustancial.
Por el contrario, esas son
sus víctimas de diseño.
Logró cambiarlo todo
para que nada cambiase.
Y sí, es absurdo,
pero funciona.
Se escuda detrás de la lagrimita
retrospectiva,
detrás del “nunca más”
y del “yo también”,
detrás de la acción afirmativa,
detrás de las vidas que importan
más que otras,
detrás de la cofradía de las víctimas,
detrás del eufemismo constante,
detrás de la empoderada clientelizada,
detrás de las minorías,
el vulnerable hecho a medida
y la cancelación,
detrás del vandalismo autorizado,
la rodillita en tierra
y el bobalicón “am sorry”,
detrás de las disculpas
y las reparaciones,
detrás de los derechos sin deberes,
detrás de la diosa tolerancia
y sus múltiples amantes,
detrás de la neolengua,
detrás de la descolonización colonizante,
detrás de la teoría crítica de la raza,
detrás de los pronombres
impronunciables,
detrás del aborto banalizado,
detrás de las escuelas decidiendo
la decisión de tus hijos,
detrás de las caravanas
financiadas de inmigrantes,
detrás de la democracia emputecida,
la democracia del número por el número
y para el número,
detrás del relativismo cultural,
detrás del progresismo maltusiano,
detrás del etnonacionalismo,
detrás del género y las identidades,
detrás de las agendas,
detrás de las primaveras,
detrás de la ultraderecha y detrás
de la infraizquierda,
detrás de los filántropos,
detrás de todo eso de lo que no se habla,
detrás de la mentira omnipresente.
Detrás…
siempre detrás.
Con tanto amor a la otredad,
a lo diferente,
a lo incatalogable, transgresor,
a lo fluido,
a lo líquido,
no es raro que el mismo “sistema”
sea trans.
Toda resistencia es fútil
porque cualquier resistencia recibe
patrocinio
de eso contra lo cual se rebela
o dice rebelarse.
¿Una farsa?
Sí, sin ir más lejos.
¿Cómo pudo pasar?
Es difícil saber
pero algo podemos deducir.
En algún momento entre el final
de un siglo
y el comienzo del otro
empezó esta evolución hacia el abismo.
Al final siempre todo habrá de reducirse
a una lógica aplastante:
en todas las reinvenciones sociales
hay perdedores y ganadores.
Un anciano que haya currado
toda su vida
hará cola en un banco de comida
mientras pueda sostenerse.
Un teenager sin más mérito
que haber desarrollado
una app para tele-masturbarse
podrá vivir el resto de su vida
sin penurias ni estrecheces.
Del mismo modo que,
ateniéndonos al dogma
del materialismo histórico,
la esclavitud no sucumbió
ante los esclavos rebelados
ni el feudalismo al empuje
de las masas de siervos,
y como era de no esperarse,
los obreros (en el caso que nos ocupa),
no lograron suplantar
al viejo orden burgués.
Así llegamos a este punto
de no saber ni dónde estamos.
Obreros en el sentido estricto
debes buscarlos donde se fueron
las fábricas.
Es difícil destruir al mismo sistema
que emite los cheques de esas ayudas
sociales o subvenciones
de las que tantos dependen.
Hoy, como ayer,
es imposible hacer
una tortilla sin huevos.

A FEISBU

Con el aire impertinente
y tu impune desenfado,
Feisbu, hoy me has comunicado
que publico cosa hiriente.
Conmínasme a ser prudente,
a pensar más lo que escribo.
Debo ser más receptivo
y pensar que hay susceptibles,
en tu mundo de imperdibles
gran honor ser conflictivo.
Notificación me envías
para alertarme, eso creo
de que puedo ser un reo
del cibergulag. Confías
que no siga en las porfías
ni en bruscas catilinarias,
que normas comunitarias
sean mis normas de vida,
que ante la duda decida
por tus pautas sanitarias.
Prodúceme malestar
me incordies tú de tal modo.
Por momentos me incomodo
quiero mandarte a volar.
Se que no puedo evitar
que me canceles la cuenta.
No lo tomo como afrenta,
ya preparo mi equipaje.
No me extrañes cuando viaje
porque joderte me tienta.

TIBIRI TABARA

Como eunucos urgidos por un falo
que colocarse en el sitio
donde no hallan sus vergüenzas,
así van por el mundo
(el tercero, el hambreado, el perpetuo
colapsante)
buscando una excusa,
buscando esa bandera,
bandera de justicia
que otros empuñarán por ellos,
los progresistas gringos
y residentes amantes del oprimido.
Como el príncipe Gautama escapado
del palacio,
quieren ver la miseria,
quieren vivir como el pueblo
por un ratico.
Luego habrán de volver a su jaula de oro
a restregarle a esos, los otros
privilegiados
que carecen de altruismo,
su indiscutible moral superiority.
Aclamados artistas,
eminentes profesores,
reconocidos intelectuales,
los sabios de nuestro mundo.
Profesionales todos del tibiri tabara.
Resistencia,
justicia,
revolución,
postcolonialismo.
Tales son las palabrotas que gritan
cuando eyaculan.

CORRECCIÓN

Valiente mierda
crear un circunloquio
uno tras otro,
suponer que has logrado
cambiar el mundo
por cambiar el lenguaje.
Vivir de eufemismos
para morir de realidades.

CON LOS HUEVOS CALCINADOS

Con los huevos calcinados
y la mirada sombría
contemplo la alevosía
del wokismo y sus aliados.
¿Cómo tantos alienados
(pregúntome con pesar)
se lograron arrimar
a la vera del poder
y hasta pudieron creer
que su “causa” iba a triunfar?
Mucho intentaron cambiar
los pronombres del lenguaje,
y por no perder el viaje,
en su anhelo de mezclar
quisieron despatriarcar
la sociedad de conjunto,
y así llegaron al punto
de decir que no se es hombre
ni mujer, que no te asombre,
pues para más dio el asunto.
Con la mueca de un difunto
celebraron su “esperanza”,
y aunque parezca una chanza,
aún la celebran, barrunto.
En su futuro presunto
no previeron la entropía,
aquejados de miopía,
virtuosos de la estulticia,
amantes de una justicia
que de tan tuerta es harpía.
Usaron la cortesía
para cancelar ideas,
y créaslo o no lo creas
les funcionó, qué ironía:
su reino fue epifanía
del homagno diletante,
energúmeno estudiante
y radical profesor;
fue su evangelio el rencor.
¿Jodieron? Más que bastante,
y aún joden, es lo irritante,
pero ya van de bajada,
un día no serán nada
más que el recuerdo inquietante
de un tiempo en que el ignorante
adoctrinó al resentido,
y en su credo pervertido
se tomaron de las manos
como bastardos hermanos
en un odio confundido.

POSTMOFOBIA

Voraz,
el esperpento
postmoderno
cabalga.
Nada vuelve a crecer
allí donde deconstruye.
La fuente abracadante
teórica de todo discurso
legitimatorio e intimidatorio,
supositorio
de un poder que es discurso,
imperio del tropo
para el cual
la verdad no pasa de ser
un concepto obsoleto,
indefendible,
indemostrable,
en desuso,
cabalga y recorre
como un fantasma el mundo,
como un peo silencioso,
de esos letales,
de los que no hacen ruido.
Se disfraza
de Quijote
aunque solo
sea creíble
su yelmo de Mambrino,
fabrica
primaveras
y es docto en la teoría
crítica de todo
lo habido e imaginable.
Deshace
los entuertos
y las microagresiones,
generoso paladín de las doncellas
deconstruidas y microvíctimas.
Es el amo
del caos y nos vende
seguridades patentadas
contra ese mismo caos.
Él, el diluyente
más efectivo e implacable
de todo lazo social,
nos distrae con su inventario
de molinos de viento
y su circo de atracciones
al que ha denominado
pomposamente justicia,
aquel que, por principio,
no cree en ella
en el colmo de su burla
a esa tan
cacareada señora
en tanto que constructo
de un poder
que se niega a sí mismo
con el loable fin
de seguir siendo.
Nada tendremos
y seremos felices
porque nuestra misma felicidad
llegará a definirla un algoritmo.
En su mano, un estandarte donde brillan
tres palabras muy bonitas:
Inclusión donde decía Libertad,
Equidad donde estuvo la Igualdad,
y allí, donde dijo
alguna vez Fraternidad
dice hoy Diversidad.
Palabras
conmovedoras sin duda.
Es fatal
oponerse al progreso
—nos lo recuerdan ellos,
los que establecen
la verdad y la mentira.
Son el progreso
y, cerrando el silogismo,
se deduce en consecuencia
que oponerse a sus pronombres
esquizoides sea fatal
dado que es eso el progreso:
su visión.
Voraz,
el esperpento
postmoderno
cabalga.
Quien cabalgue con él
podrá contarse entre los elegidos,
los que viven en el lado correcto de la
historia,
o mejor debí decir,
la posthistoria.
En el río dialéctico que fluye
hacia la cuarta revolución industrial,
esa, la tan cacareada,
la que hará de nosotros
los amos de unas máquinas
que tendrán el poder
de aniquilar nuestra esencia,
«oponerse al progreso es fatal»
—ya lo sabemos,
pero al menos yo,
y aunque no sirva de nada,
me opongo.

CON PERDÓN DE LO VULGAR

Amantes de la epopeya
por afán de novedad
generan calamidad
con su estúpida querella,
porque en vez de decir ella
o decir él, como antaño,
legislan que hace gran daño
no hacer visibles los elles,
los no binarios doncelles
con su enigma de entrepaño.
Es cosa de intelectuales
y de la gente aburrida
querer reinventar la vida
con requiebros judiciales.
En estos juegos mentales
justifican su salario,
genios de lo innecesario,
hoy nos dan la bienvenide
para que alguno se olvide
que el sexo no es voluntario.
Si eres adicto al pescado
o si la carne prefieres,
cómete el plato que quieres
que a nadie le hace cuidado.
Veo harto desubicado
querer la lengua cambiar,
el habla reglamentar
por mayor descuajaringue,
por eso digo ni pingue,
con perdón de lo vulgar.

LA LEY DEL PAYASO

Gotham City está en manos del payaso;
el payaso hace la ley,
reparte el pan entre la plebe
y Batman es su empleado,
aunque pueda eventualmente hacer
declaraciones en su contra
y lanzar unos tiritos al aire
para que no pierda interés el circo.

NADA PERSONAL

Tal vez no existe conspiración
en el sentido de seis o nueve viejos
más malos que el odio,
sentados a una mesa tejiendo
la conquista del mundo
y dejando anotados
en unos protocolos
sus terribles ordenanzas
para, de paso,
facilitar a los buenos
la tarea de descubrirlos
y desenmascararlos.
Demasiado infantil.
Quizás es peor,
quizás se trate
de la siempre aterradora
complicidad (conspiración)
de un poco de intereses demasiado
poderosos para caer
y que confluyen,
con un algo de mucha estupidez,
entre las masas de borregos.
Respiran juntos.
Una conspiración tan obvia
que transcurre a plena luz del día.
No está oculta,
nunca lo ha estado.
Nada personal.
Todo eso que ha dado sentido al mundo
tal y como lo conociste
es obsoleto y debe cambiar,
debe morir para el bien
de todos... ellos.
Familia, religión y patria
son piedras,
molestas piedras en sus zapatos.
Nada personal,
compréndelo.

PASADO

Dices: «aquellos que no conocen
los errores del pasado
parecen condenados a repetirlos».
Yo digo más.
Aun cuando los conozcas,
terminarás por repetirlos.
Libertad y seguridad son ideales
excluyentes
y, en la búsqueda de uno,
las sociedades humanas sacrifican al otro.
Y digo más aún.
No existe una lucha más presente
que aquella de los partidos políticos
por revisar el pasado
e imponer su versión de cómo
se llegó a este momento presente,
de cómo fueron buenos, buenos, buenos
mientras los otros fueron malos, malos,
malos,
porque de eso se trata en esencia:
de que la historia te haga un guiño para
seguir adelante,
porque aquel que conquista el pasado
es el dueño del futuro.

POR UN MUNDO MEJOR

Ya no lo espero
ni lo busco.
Me conformo
con que el que existe
no vaya a más.
Eso se llama experiencia.

A SANGRE Y FUEGO

Aún, tambaleándoseme
el credo comunista de mi infancia
y temprana adolescencia,
pregunté a mi padre
si todo aquello
que estábamos viviendo
(el colapso del imperio soviético)
no era el fin “de los sueños”.
(Sí, reconozco lo estúpido
de semejante frase, no me disculpo,
todavía mi lengua
no se había emancipado
de ese pajizo, melodramático vocabulario
implantado en mi cabeza
a sangre y fuego).
Y él me respondió con una simple,
demoledora pregunta:
«¿Por qué hay que seguir soñando?»

1989

Entendí de una vez
(si es que aún tenía dudas)
que todo lo que creía saber
sobre el orden del mundo
no servía para nada.
Esa turbia religión disfrazada de ciencia
en la que hasta ese entonces
había creído
estaba muerta para mí,
sin que por eso mi urgente necesidad
de creer en algo
hubiese dejado
de respirar a través mío.
Esa, mi sed de idealismo,
necesitaba compensarse
ante la falta de sentido en el mundo
que vivía
y, en consecuencia y paulatinamente,
a través de los años,
he trasladado mi entusiasmo
a sucesivas deidades,
suplementos de fe,
tranquilizantes ideológicos,
ídolos de barro.
No me excuso por ello.
Solo soy un ser humano,
aunque, a decir verdad, en la era digital
no seamos más que ceros
inhumanos y unos
(eso sí)
con ausencia de los otros.
La gente siempre dice que busca una
razón para vivir.
No es la verdad.
Buscamos una razón para morir.
Tenemos miedo a la muerte,
como se teme a la noche,
como se teme a lo oscuro,
y ese miedo se burla de nosotros
todo el tiempo que negamos
que él existe.
Ha sido un largo camino
hasta no creer en nada
más allá del amor de mis hijos.

CUBA

La respuesta va a ser que está peor.
Cuando preguntes sobre la isla
donde nacieron tus padres,
donde murieron tus abuelos
y donde
no van a morir ni tú, ni tu dolor,
y mucho menos tus hijos,
la respuesta será que está peor.
Así, sin paliativos.
Está peor, rotundo y simple.
Por eso ya ni pregunto.
Lo dicen todos los que salen.
Lo disimulan todos los que ahí siguen.
La misma respuesta,
año tras año,
desde el día que te fuiste.
Alguien más que conoces
se habrá muerto,
algún otro balcón se habrá caído,
alguien más que no recuerdas
habrá logrado marcharse
y ahora mismo, en algún sitio
del ancho y ajeno mundo,
pensará en Cuba,
esa herida que no cierra
y que llevamos en el pecho.

CONTINUIDAD

Hablando desde el estrado

con la fragancia de un peo,

da razones que no creo,

tampoco quien tiene al lado,

mas con hábito heredado

aplaudirá al presidente,

todo aquel que por prudente

valore su posición,

“¡viva la reinvolución!”

y que se muera la gente.

Deduzco se ve coherente

seguir mintiendo de oficio

y pintar tanto estropicio

de color resplandeciente.

Bajo una piedra indolente

reposa quien no se nombra,

y ya no indigna ni asombra

sabernos caricatura

de aquella ilusión tan pura

que hoy tiende al cinismo alfombra.

Así, de un ala a la sombra

no importa de cuál avión,

ni en qué absurda embarcación

todo un país se desnombra,

tanto exilio ya no asombra

y nos dejara perplejos,

ay país de amores viejos,

continuidad de mi luto,

agridulce extraño fruto

doliéndome de tan lejos.

DESOBEDIENCIA

Lo que el “pueblo cubano”

ha demostrado precisamente

es que no existe tal cosa

como un “pueblo cubano”

en el sentido que muchos lo imaginan,

del que puedes hablar en singular,

como apéndice obediente del poder:

muñecos de cuerda programados para

aplaudir,

gritar consignas contra quien

se les ordene

y regresar, obedientes, al cajón de los

juguetes.

Al menos eso ya se terminó.

Tendrás que usar plural, te guste o no.

Parte de esos muñecos ya no aplauden,

tiran piedras.

Parte de esos muñecos gritan consignas

contra quien les parece.

Parte de esos muñecos reclaman

su identidad

como personas que pueden estar o no

de acuerdo,

que pueden llegar a ser desobedientes.

Otra parte, por supuesto,

habrá de seguir igual,

como en todos los gobiernos,

como en todos los países,

como en todos los pueblos.

DEMAGOGOS

Si quiero ver hasta donde

la virtud puede quebrarse,

cuanto hará por disfrazarse

y por negar lo que esconde

aquel que presto responde

a la masa y su runrún

según convenga y según

se lo dicte su provecho,

pienso en mi país desecho

en nombre del “bien común”.

Y tambien pienso en algún

tribuno de los que hay tantos,

de esos que invocan “quebrantos”,

injusticias que hay “aún”,

el “derecho” que ningún

hombre tenga reclamado,

y comprendo que el pasado

fue tan solo una señal,

que el demagogo es el mal

de un futuro ya anunciado.

DONDE DUELE

Pienso en personas como mi madre

que ofrecieron, olvidándose

de ellos mismos,

lo mejor de sus vidas (hasta perderlas)

a ese proceso que muchos denominan

Revolución Cubana.

No me refiero (que conste) a los tantos

vividores y aprovechados,

los sinvergüenzas de toda la vida,

esos que hoy tienen

lo que tenían que tener.

Hablo, muy por el contrario,

de ese creyente honesto,

ese infeliz que terminó por ser

la víctima principal de una falsa deidad

y su mesías grandilocuente,

ese del que hoy descansamos

mientras sueña

lo que le queda de muerte

bajo una piedra.

Ustedes, seres queridos,

murieron a tiempo.

No llegaron a ver que esa patria

a la que tanto amaron

terminaría por convertirse en una finca

con traspaso de propiedad incluido.

CUBA Y SUS AMIGOS

Cuba,

ese país imaginario,

tiene muchos amigos.

La necesitan,

ella es su excusa.

Cuba es eso:

una bandera

de un algo que solo existe

en el sueño de sus amigos.

Los cubanos,

para ellos,

son parte del decorado

de ese sueño.

Los cubanos,

ese país real,

el de adentro,

el de afuera,

sólo se tienen

de amigos

a sí mismos.

COMO SATURNO

No sólo terminó como Saturno

por devorar a sus hijos

la señora erre con erre.

La pobre anciana antropófaga

tenía tanta,

pero tanta voracidad,

que ni siquiera perdonó

a sus mismísimos nietos.

DINÁMICA

Extraña dinámica

la de una revolución:

devora a sus hijos

antes de terminar

por devorarse a sí misma.

De cualquier modo,

es historia,

es histeria pasada.

Absorbe,

no absuelve.

LA ISLA DE SIEMPRE JAMÁS

(A mi inolvidable suegra platónica,

Lourdes Pastor, que en paz descanse.)

Vivo en la Isla de Siempre Jamás.

Creí que me había ido, pero es mentira;

vuelvo en mis noches sin tener

que actualizar el pasaporte.

Vuelvo a mi país lleno de ausencias,

vuelvo a mis ausencias

tan llenas de país.

Despierto y otra vez

la realidad me juega una mala pasada.

Como una broma grotesca,

como orinarte en la cama,

como caerte de bruces o despingarte,

loma abajo, en una bicicleta.

Así de simple.

Habito en un confín boreal

del mapamundi

en el que nunca pensé morir.

Casi es seguro que así sea más tarde

o más temprano,

si es que existe la entropía.

Vivo, si así puede decirse,

con el corazón íntegro, dolido,

genuinamente extirpado,

con las venas ancladas a ese otro mapa,

el que traza la memoria afectiva.

No fantaseo con volver; nunca me he ido.

En realidad, nunca me fui

de mi terco país,

de los muertos que amo

nunca he partido.

Fue tan solo mi cuerpo.

Vivo en la Isla de Siempre Jamás.

NUMISMÁTICA

En el billete de un peso

siguen entrando

a La Habana

los barbudos.

Lugar con el que aún,

de vez en cuando,

sueño.

No era aún la ciudad

de paredes exhaustas,

de pigmentos desleídos,

de columnas ausentes

y letreros orwellianos.

No era aún la postal

de esa extraña posguerra,

de balcones inminentes,

de derrumbes anunciados,

no era aún los escombros

ni la grieta en el sueño,

pero el mar, nuestro mar,

era el mismo.

Mucho antes de existir

ese gris regodeo,

esa mueca esteticista

en lo precario,

ya La Habana

era su ejemplo más perfecto.

Mucho antes

de que nuestra

civilización

occidental accidental

nos camuflase

su creatividad perdida

con nostalgia

o eso que llaman en inglés

distressed style,

fuese un grito en la moda,

ya la urbe era la sombra

de un algo que alguna,

no muy lejana vez, había sido.

Bastantes de los que hoy

son llamados gusanos

reclamaban paredón para los otros.

Hay quien dirá que fue

una fiesta luminosa,

y habrá quien recuerde

una orgía algo macabra.

Los hijos de los unos

y los hijos de los otros

no habíamos nacido.

Y sí, con toda seguridad,

de haber estado vivo

yo habría sido otro rostro,

uno más, quizá uno menos,

grano de masa sin nombre

desfilando en el billete

hacia la patria,

hacia la muerte.

No era aún la nostalgia

de los carros del 50,

pero el mar, nuestro mar,

era el mismo.

LA HISTORIA NO ABSUELVE A NADIE

La sentencia de la historia

será siempre discutible;

unos dirán que fue horrible

lo que otros tengan por gloria,

cambia y vuelve la memoria

de los pueblos y su gente.

Poco o nada de inocente

su justicia correctiva

incluirá en la comitiva

a otra injusticia emergente.

No pretendo ser vidente,

ni adivino lo futuro,

pero de algo estoy seguro

y tengo por evidente:

aquel que a tambor batiente,

como absuelto se percibe,

errado está, pues concibe

que la historia le tributa;

la historia es solo una puta,

se acuesta con quien la escribe.

Quien con ella sobrevive,

que no se presuma inmune,

el vínculo que les une

quizá un día se derribe,

y así, de ser Dios derive

Su Alteza a ser un pretexto

de escarnio y un mal molesto,

con erre de reescritura.

La historia es literatura

y su verdad palimpsesto.

AFUERA

Afuera.

Así llaman mis paisanos

al mundo que se extiende

más allá del Malecón.

Por el ojo de una cerradura

recrean con fragmentos

de su propia imaginación

y las medias verdades

y las medias mentiras de los otros

su imagen del mundo.

Ha pasado tanto tiempo...

Mis ojos se cruzan con otros ojos que

buscan.

Tienen esa insolencia

tan afable de la gente de allá.

Escucho y la voz confirma mis sospechas.

No había tantos cubanos cuando vine

hará ya veinte inviernos —les comento—.

Las balsas no llegaban tan lejos

—bromeo—.

¿Te gusta? —me preguntan—.

Uno se adapta —miento.

No quiero sabotearles el coraje

y, además, no son intelectuales.

Se merecen una vida tranquila

y sin preguntas.

Llevan poco tiempo.

Confían en poder sacar a la familia.

Ojalá que lo logren.

De corazón

les deseo buena suerte.

Yo también dejé mi casa para siempre

con la tímida ilusión de que ese siempre

no me fuera tajante

cuando un pájaro gris

de metal

cumplió mi sueño

de llevarme a conocer

cómo era el mundo afuera.

Hay quien dirá que Cuba es un paraíso

(un paraíso en el que,

por supuesto,

no querrán vivir).

Hay quien dirá que Cuba es un infierno

(cómoda referencia de fracaso para unos,

indirecto y cínico beneficio para otros).

Hueco negro,

hueco blanco,

piedra

y camino

para mí.

La gente solo busca confirmación

de lo que piensa o cree saber.

Yo digo que es todo eso y más.

Yo digo que es simplemente mi país

y la pregunta más que probable

de mis hijos.

Y digo que la verdad es mucho más,

pero muchísimo más gris

que el fuselaje de ese avión

en el que vine

a este lugar llamado afuera.

Y si buscaba libertad cuando me fui,

la única que he podido conquistar

es la de no verme forzado a decir

lo que los otros puedan querer

o necesitar que yo diga.

Tuve el raro privilegio,

el privilegio macabro,

de nacer y vivir en una

distopía analógica

y de asistir contra mi voluntad

al nacimiento de otra

digital y globalista.

Podría escribir un libro al respecto,

pero nadie (ni siquiera yo mismo)

querrá leerlo.

DICEN

Dicen que ha vuelto el marxismo.

Lo proclaman jubilosos

los mismos medios de confusión masiva

que más preocupados debían estar.

Ese orden mundial

que se ha venido gestando

con discursitos de esperanza

tan políticamente correctos

ya logró domesticar

una versión de eso que llaman marxismo,

esa especie de cadáver insepulto

y maquillado con colores

de pastel

y exabruptos controlados

y subvencionados

es totalmente instrumental para el poder.

Marxistas de toda la vida se miran

desconcertados

(aquellos lo suficientemente inteligentes

como para percatarse de que algo

no está del todo bien en el guion).

No pueden ni siquiera protestar,

el malvado capitalismo

les quitó todo argumento

y ahora habla a través de ellos

como un ventrílocuo.

Un algo demasiado parecido

a aquella conversión

del siglo tercero

de la era cristiana.

Tan peligroso como

un peo en el viento.

O sea, tienen razón los que lo dicen,

pero no, y esto es lo más

irónico,

del modo que creen y dicen.

En otras palabras,

ese muerto no muerto

con tan buena salud

es la coartada

del nuevo orden mundial.

EL MARX QUE NO MUERE

En algún punto de mi lejana infancia

encontré a Marx,

y a su más que inseparable amigo

trabajando juntos la edición

de alguna obra trascendente

para el progreso humano.

Siempre sentado en esta imagen

que nutrió mis falsas

certezas ideo-ilógicas,

su barba hirsuta,

el ceño fruncido,

como no podía ser menos,

en aquel que devela las raíces

del sufrimiento humano

y brinda su remedio,

cual fuego arrebatado

a los dioses por aquel

titán llamado Prometeo

a quien gustaba

le comparasen, según dicen.

A su lado,

un Engels de barba

algo más disciplinada

mira absorto la belleza incendiaria

de eso que ha escrito su amigo,

cuyo hijo bastardo hará pasar por suyo

para salvar las apariencias,

porque está bien

eso de ser un comunista,

pero no hay que exagerar.

Así los recuerdo en el grabado

reeditado hasta la náusea

por el abracadante aparato

de propaganda soviética.

Marx nunca tuvo la culpa

de lo que hicieran los otros

con sus ideas, nos dijeron

tantas veces.

Marx nunca.

No llegaba a los veinte

cuando el muro cayó por su propio peso,

ayudado, claro está,

por el esfuerzo humano.

Las estatuas de este par de intelectuales

se salvaron de un tilín.

Mucho se ha escrito al respecto

y tengo poco por decir que ya no se haya

dicho.

Lo que sí resulta claro

es que no significó

en modo alguno el fin de la historia

y mucho menos el fin de la histeria de la

historia.

Hay un poco de Marx en cada intelectual.

¿Cuál de nosotros no sueña

con rascarse los huevos irreverente

ante las buenas maneras

y despotricar un poco

de este mundo tan injusto?

Ese es el Marx que no muere.

El arquetipo.

El parásito social,

el genio incapaz de trabajar

con sus manos,

con cara de enojo perpetuo,

mantenido

por su mujer y por su amigo,

vomitando

su evangelio del odio

y regalándonos

certezas en un mundo caótico,

el Marx que nos permite creernos

superiores

a aquellos que no sean

capaces de leerse

El Capital enterito

para poder verificar

cuánto hay de cierto

en eso que dicen de que él

ya lo predijo.

DÉCIMA PARA MARX

De Carlos te voy a hablar

por Marx mejor conocido,

filósofo algo atrevido

que al mundo quiso cambiar.

No pudiéndose arreglar

a sí mismo la existencia,

dispuso llamarle ciencia

a su visión de un futuro

donde nadie tendrá apuro

ni insatisfecha apetencia.

No trabajó Su Excelencia

media jornada de un día,

y así escribió su teoría

desde la propia consciencia;

innegable es su eminencia,

como lo es también el hecho

de que su sueño maltrecho

nunca se llegó a probar,

pues no se puede empezar

una casa por el techo.

OBRAS COMPLETAS

Cincuenta y cinco tomos

bellamente encuadernados

por la extinta y nunca bien ponderada

editorial Progreso de Moscú.

Recuerdo la calidad de sus hojas,

seguramente pulpa de algún árbol de

Siberia.

Un lustroso papel blanco

con un gramaje exquisito,

y cubriendo

cada una de las ilustraciones,

otra finísima hoja,

como de seda,

diría yo,

transparente y algo

materialista histérica

como esa misma

noción prepostmoderna del progreso

a quien debía su nombre la editorial.

Yo crecí en la convicción

de que ese hombre,

aunque Dios no existiera,

era lo más parecido.

Lenin tomó su nombre

de un río más allá de los Urales.

Los poetas le dedicaron poemas.

Los cantores le dedicaban canciones.

Ese hombre que nunca cedió

al instinto reproductivo,

que toleró a su mujer y amó a sus gatos,

es el padre, sin embargo, putativo

atribuible, es decir, a millones

y millones de vástagos

horfanados, engendrados

por obra y gracia

de un espejismo distópico.

Incapaces de entender

o al menos digerir la realidad,

esperan el regreso de un mesías,

otro mesías, de sangre y barro,

aunque no tenga la hoz

y aunque le falte el martillo.

Esperan.

Hice todo lo posible

por deshacerme de ellos (los libros).

Finalmente, un marxista catalán, amigo

de un amigo,

se los llevó de mi vista

(confíe en que para siempre).

Cincuenta y cinco tomos

que pesaban un cojón.

KHALED

Su mutilado cuerpo fue colgado de una

columna

para escarmiento de infieles,

musulmanes apartados de la “correcta”

senda

y mayor gloria de “eso”, lo que sea,

que ellos, los hombres

y mujeres

del DAESH,

en sus mentes primitivas y sus almas

degeneradas,

llamen Dios.

Es difícil no odiar a unos cobardes

que asesinan a un anciano de 80 años.

El Estado Islámico le dio la oportunidad

al doctor Asaad de salvarse

si accedía (si tan solo accedía)

a entregarles los tesoros

arqueológicos de Palmira.

—¿Por qué tanta terquedad, señor

Asaad?—.

—¿Qué pueden importar unas cuantas

piedras rotas,

cuyo único destino se debate

entre ser destruidas o vendidas?—.

—¿Por qué negarse, doctor Asaad?—.

—¿No se da usted cuenta acaso de que

está escrito

el regreso de la ley y la espada

del Profeta?—.

—¿No es acaso también usted

un musulmán?—.

Pero el doctor Asaad guardó silencio

y le cortaron su cabeza

y colgaron su cuerpo de la primera

columna que encontraron disponible.

La atención del mundo,

cuando se trata del Medio Oriente,

no solo es efímera

sino también muy, pero que muy

selectiva,

y el doctor Asaad,

el valeroso e irremplazable arqueólogo

que dedicó su vida al patrimonio cultural

de su país,

estaba solo frente a la muerte.

Colgaron su mutilado cuerpo

de una columna,

pero el doctor Asaad vivirá todavía

cuando las vidas miserables de todos

sus miserables asesinos

sean solo un rumor.

EL MIEDO ORIENTE

Se dijeron ellos mismos

(tras conquistarla)

que su Dios les había dado

esa ciudad y esa tierra.

Los cristianos,

cuando la hicieron suya,

prefirieron olvidar que su Mesías

no era un invento propio

y culparon retrospectivamente a todos

los judíos de haberle matado,

como si aquel no hubiera sido,

a fin de cuentas, otro israelita.

Los árabes, astutos advenedizos,

al llegar y conquistar

se dieron cuenta de que no podían ser

menos

y decidieron que su Profeta

se había ido a hablar con Dios

desde esa misma ciudad,

montado a un animal

con cabeza de mujer,

y para rematar la broma recordaron

ser ellos los descendientes del filisteo,

o mejor, de aquellos

habitantes originarios

los cananeos

de quienes los judíos tomaran esa tierra

que los tres ingredientes

de este drama,

por diferentes motivos,

llaman santa.

Curiosa manera de entender la santidad,

la de unos y otros.

Así, mentira sobre mentira,

relato sobre relato,

muerto sobre muerto,

sangre sobre sangre,

piedra sobre piedra,

de este muro insoluble de odio y dolor

se construyó el miedo oriente.

KURDISTÁN

De los despojos del Imperio Otomano,

las potencias vencedoras prometieron

otorgar a cada pueblo su lugar

bajo el Sol.

El “hombre enfermo” de Europa parecía

haber terminado felizmente su existencia.

De los despojos del “hombre enfermo”,

los árabes y turcos dibujaron

sobre el mapa del mundo

entidades nacionales.

Nadie pensó en los kurdos

ni en su patria prometida.

Dividieron su tierra

y el mundo miró por una vez más

en otra dirección.

Kurdistán:

muchas personas no saben

dónde está

ni les importa.

Ya tienen suficiente

con esa porción de interés o compromiso

que dedican a aquellos a quienes

los medios de confusión masiva

consagran como víctimas.

Es cierto,

los kurdos nunca han logrado

patentar ningún producto cool

(estéticamente hablando)

para exhibir en los eventos solidarios.

Muy a pesar de su hermosa bandera,

nadie excepto un kurdo la utiliza.

A nadie parece importarle Kurdistán.

Y sin embargo,

hay tanta verdad en este pueblo

que ha resistido por muchísimo más

tiempo del que tolera la memoria,

la crueldad y depredación de sus vecinos,

que uno no puede menos que anhelar a

su doliente,

su desmembrada e ignorada patria

finalmente un lugar en el mapa

del mundo.

El “hombre enfermo” está de vuelta.

No dio su último suspiro ni descansamos

en paz.

Sólos, los kurdos le hacen frente

mientras nosotros miramos

por una vez más

en otra dirección.

LOS HINCHAS DE LA MUERTE

La muerte se manifiesta

con pancarta solidaria

y de manera plenaria

del dolor hace su fiesta.

Organizan la protesta,

hinchas del luto, cual viles

partisanos que en rediles,

y como si fuera chanza,

maximizan la matanza,

la sangre de los civiles.

A veces pienso, y me duele,

que estar a salvo idiotiza,

que la gente se inmuniza

de su empatía y conduele

por solo aquello que huele

cercano a lo que se opina:

banderita palestina,

banderita de Israel.

¿Cómo puede ser tan cruel

la gente y ser tan cretina?

LA CONDICIÓN HUMANA

Ya no soy tan joven

y este conflicto ya era muy viejo

cuando nací.

La guerra es un círculo vicioso

de muerte y venganza.

Lo sabemos

y, sin embargo,

no deja de golpearnos.

Bestia, víctima o viceversa:

parecieran ser los polos

de la condición humana.

Bestia, víctima o viceversa.

Todo depende del momento

de la noticia y de la masacre.

Bestia, víctima o viceversa.

Todo depende del momento en que se

sea

una cosa o la otra.

Y es que la génesis de la bestia

es su propia y pasada victimidad,

puesto que el sufrimiento es un premio

que otorga impunidad y excusa,

exonera de toda culpa,

responsabilidad moral

o la más mínima empatía

por los otros,

las victimas de turno.

Es difícil buscar humanidad

en los ojos de una bestia

y sin embargo, la encontrarás

si eres capaz de mirar bien

venciendo la repulsión.

Habrá quien se ofenda

porque he llamado bestia

a su arquetipo

de violencia justificada.

No me excuso.

Habrá quien incluso

probablemente responda:

—¿Por qué no te acuerdas

de aquello que les hicieron a ellos

no hace mucho o les han

venido haciendo

desde la guerra aquella

del mes tal, año más cual?—;

sin que nos falte

el inmediato resorte de otra voz

rememorando eso que hicieron

ellos sobre los otros

en tal o más cual fecha,

y ahí es que va a saltar

como una liebre el susodicho

defensor de los ellos,

recordando amargamente

que hicieron a su vez los otros

en sangrienta respuesta a lo que ellos

hicieran contra los otros,

y que aquellos hacían

en respuesta no menos sangrienta

a lo que ellos previamente

ya habían hecho contra los otros,

mientras los otros

no hicieron más que responder

a lo que ellos contra los otros

habían hecho, y así,

sucesiva, retrospectivamente

hasta el momento aquel en el que ellos

no eran más ellos

sino los otros.

Bestia, víctima o viceversa.

Todo depende del momento

en que se sea

una cosa o la otra.

O ambas inclusive.

RÍOS DE SANGRE IMPACIENTE

Ríos de sangre impaciente

y fotos quasidantescas

que se deleitan, grotescas,

en la humanidad sufriente.

Pronto olvida, indiferente,

de tanto mirar a diario,

quién era y no victimario,

quién la muerte convocó,

quién el conflicto atizó

de este drama milenario.

El “Miedo Oriente”, escenario

de esta orgía interminable:

¿la vida? Un bien desechable.

¿La muerte? El mejor salario.

Es absurdo corolario

para un mundo dividido

decir que, aunque hayan querido

vencer de sueños tan vanos,

la sangre está en ambas manos

y aquel Dios, ebrio o dormido.

No faltará quien, dolido,

en la obsesión partisana

y con agenda malsana,

te invite a tomar partido,

y has de verte confundido,

sin entender o entendiendo

lo que está en verdad ocurriendo

(y esto ha sido por buen rato);

es demasiado barato

ver tanta gente muriendo.

TAL PARA CUAL

Judíos y musulmanes

son enemigos muy extraños,

matándose llevan años,

turnándose en los desmanes.

Son como dos alacranes

o dos siameses hermanos;

en vez de juntar las manos

prefieren descojonarse.

Ni pueden exterminarse

ni vencer sus sueños vanos.

Son muchos los escribanos

que han escrito de este drama;

tinta y sangre se derrama

entre pueblos tan cercanos

que sus credos cotidianos

se entremezclan, y razonas

cuán falaces y simplonas

las mentiras que argumentan

uno y otro, si te cuentan

sus narrativas bribonas.

Está claro que hay personas

que viven de esta tragedia,

está claro que la media

tiene sus muy grises zonas.

Hay quien se inyecta de hormonas,

hay quien de lejos disfruta,

trazando en su hoja de ruta

la alabanza de quien muere.

Total, si no sufre o hiere,

¡pues que viva la disputa!

No existe verdad absoluta

detrás de tanta mentira,

la mala sangre, la ira,

la otredad que se refuta,

el dolor que se permuta

de vencedor a vencido,

el matador convencido

de que su igual no es humano,

el arquetipo malsano,

lo medieval renacido.

De tanto odio malparido

cuyo origen se atribuye

uno al otro, bien se intuye,

me invitas tomar partido.

Lo tomé, ya ha sucedido,

lo tomo en contra del mal;

para mí es un animal

quien combate a los civiles.

Si tus prácticas son viles,

eres vil, tal para cual.

Es circunstancia fatal

que en este siglo la guerra

pareciera que destierra

todo código moral

y en su lógica infernal,

donde el show es requisito,

lo más crucial es —admito—

manipular la opinión;

en ese caso, el melón

verdirrojo fue “exquisito”.

Tal para cual, lo repito

después de haber visto tanto,

después de escuchar el llanto

que se eterniza en el grito.

De tanto macabro rito

la parcialidad contesto;

me escapo del manifiesto

que a uno solo es que condena,

porque es pareja la pena:

es por la paz que yo apuesto.

LA GUERRA DE LOS ÚLTIMOS DÍAS

Las banderitas

de un pueblo y otro

se agitan en tu ciudad

y en muchas otras,

mientras ellos

(los militantes

de un lado y otro)

se enfrentan verbalmente,

buscando complicidad

o simpatía para su causa.

La estrella de David

versus la media luna de Mahoma

reciclada en melón

rojiverde hasta la náusea,

ataviada de kaffiyeh

y puño en alto a la moda.

Símbolo contra símbolo,

narrativa contra

narrativa.

Allá lejos

desde el río

hasta el mar

en un lugar

que tal vez nunca

visitaré

los misiles,

el caos,

la barbarie,

los escombros y la muerte

para mayor gloria de un Dios

que debe estar borracho.

Imágenes de niños que han muerto

o han de morir,

y solo importan

si son los niños de los buenos.

Imágenes de criaturas que han muerto

o han de morir,

y que no importan si son

las criaturas

desechables del otro.

Buenos, malos

y otra vez buenos

y otra vez malos

y otra vez

¿quién lo define?

Artistas e intelectuales

del mundo entero

romantizan una barbarie

que no pueden comprender

y mucho menos asumir.

La palabra justicia

es como miel en sus labios.

Enjuician

aquello que no tendrían

estomago de afrontar.

Condenan

decisiones que nunca

habrán de verse forzados a tomar.

La palabra justicia

tiene ocho letras,

siempre en primera línea

de la consigna.

La palabra justicia

es octosílaba.

Palabra llana.

No se acentúa.

CLARITO Y ALTO

«Estas juventudes aman la muerte

como ustedes

aman la vida».

—Osama bin Laden, 1996—

Muy claro dijo Bin Laden

eso de que aman la muerte

y que confían su suerte

a la deidad que ya saben,

cuyo designio no evaden

ni pretenden evadir,

pues para ellos el vivir

solo es digno en la yihad.

Ellos dicen su verdad,

allá el que no quiera oír.

Habrá quien querrá decir,

con ínfula convincente:

todo es culpa de Occidente

y en pago debe sufrir;

la mente se debe abrir

(te dicen) a lo diverso,

comprender que el universo

es de todos y de nadie,

menester es que ahora irradie

el Corán en cada verso.

Lego, en sus suras me inmerso,

asómbrome en sus aleyas,

pienso en esas leguleyas

personas que, en tal perverso

regocijo con lo adverso,

de paz llaman a ese credo.

Un consejo darte puedo:

si a un habibi oyes gritar,

no esperes que diga akbar

para salir como un pedo.

En este punto me quedo

por no herir al susceptible

que, con excusa risible,

me repita con denuedo

que se cuenta con un dedo

entre el trigo la cizaña:

típica treta de araña

que, al disfrazar la obviedad,

la hace más cruda en verdad

con obstinación tamaña.

Metáfora un poco extraña

esa de “al infiel matar”,

y sobre todo al pensar

que la palabra no engaña.

Dices que es una patraña

por denigrar, que no es eso

lo que se dice en el rezo

o lo que dijo Mahoma.

Eres como una paloma

ofreciendo su pescuezo.

Feliz mordisqueas tu hueso,

dawah para no creyente;

te sientes muy inteligente

con “argumentos de peso”.

Buscas justicia y, por eso,

te alimentas de optimismo,

rondando torpe al abismo

de alimentar tu desgracia,

pues tiene macabra gracia

que un infiel lo eres tú mismo.

Corrobora el pesimismo

y niega la inteligencia

tanta mental indigencia

disfrazada de altruismo.

La taqiyya, con su cinismo,

se alimenta en tus quimeras.

Engáñate como quieras:

la advertencia es harto clara,

te lo dicen en tu cara

y ni siquiera te enteras.

JUSTO AL MEDIO

Si un niño tira una piedra

contra un tanque

y tú lo ves

estando, como estás,

lejano, a miles de kilómetros

del lugar donde eso ocurre,

no es solo porque su padre

lo permita (en el supuesto caso

de estar vivo),

sino porque además

un periodista estuvo allí,

casualmente, agazapado

tras su cámara,

e indicó, sugirió, le hizo saber

a esa criatura

cómo hacer para quedar inmortalizada

para mayor orgullo de su pueblo y su

causa,

en una imagen que todos vemos

justo al medio de la composición

y lograr una foto realmente inspiradora

para que conozca el mundo

el valor de ese niño,

la barbarie de aquellos

militares en ese tanque de guerra

que a pocos metros se dibuja

justo atrás

(justo adelante),

injusto al medio

de comunicación,

y cuán terrible

situación la de ese sitio

donde un valiente periodista puede

no solo poner en peligro

la vida de una criatura

sino captar el momento para genuina

satisfacción de tanto pero tonto

consumidor

sediento de heroísmo subrogado,

detenido en el tiempo,

perpetuado, con toda nitidez,

en el mejor de los ángulos posibles,

una foto demasiado

perfecta para ser

perfectamente casual

(después de mil repeticiones

no existe lo espontáneo),

justo atrás

(justo adelante),

injusto al medio

del lanzador de piedras

y poder regresar sin un rasguño

a su zona de confort,

lejos, muy lejos,

y tal vez hasta ser galardonado.

ESPERANDO UN MISIL

Aun más negro que el turbante

con que cubre su cabeza

es el humor con que empieza

su día el gran gobernante.

Le llaman “representante”

de Dios, y con Él conversa;

suplícale en lengua persa

que el martirio le regale,

pues la vida poco vale

a su lógica perversa.

Ya con la mente dispersa

reclama ser fulminado

por la explosión, destrozado,

víctima en su suerte adversa.

En su delirio se inmersa

sin llegar a comprender

cómo puede suceder

que deba sobrevivir

quien solo quiere morir

y ni esto logra tener.

Insiste: «No puede ser

que, después de tanto tiro,

aún por la muerte suspiro

y no llega a acontecer.

Líbrame de padecer,

oh Dios, la muerte senil,

y haz que el hebreo más vil

me salve de este bochorno,

de ver diezmado mi entorno

y yo esperando un misil».

EL TRASERO INFATWADO

Nadie pretenda negarle

al yihadi el pragmatismo;

por amor al islamismo

no dejará de entregarle

todo lo que pueda darle

al dios Alá y a Mahoma.

Lo mismo hará de paloma

que de aguerrido león,

y si llega la ocasión,

se entregará a la maroma.

Cuando no encuentre una toma

donde ensartar su artefacto,

podrá excusarse del acto

si el objetivo lo aploma.

Esta solución la asoma

con claridad de cristal

la autoridad clerical

que una fatwa ha concebido:

si el martirio es lo querido,

sodomizarse es halal.

De este modo natural

se ha encontrado un compromiso

para aquel que el paraíso

no lo añore vaginal;

podrá el deseo carnal

volcarlo en su compañero,

antes de entrarse primero

deberán encomendarse

a su Dios, y así entregarse

a la yihad del trasero.

HURÍ

Cuando un shahid llega al cielo

le espera una comitiva

de vírgenes sin deriva,

setenta y dos por consuelo.

Ellas le “atienden” con celo,

recompensan sus crueldades,

todas las atrocidades

que en la tierra ha cometido,

y él disfruta divertido

de orgiásticas variedades.

Una cosa sí no entiendo

y no deja de asombrarme,

(si alguien pudiera explicarme),

¿cómo es que tal virgen, siendo

desflorada y ya no siendo

más virgen, será de nuevo?

¿O habrá un perpetuo renuevo

de tan frágil costurita?

La hurí es una señorita

que no es gallina ni huevo.

AL HAWIYA NIVEL 7

De fuego tiene sus puertas

el abismo segmentado,

donde un Dios ha destinado

con ira las almas muertas,

de aquellos que no por ciertas

dan sus ínfulas de eterno,

y que se importan un cuerno

con sus cuentos de camino,

pretendiendo que es destino

su cólera y desgobierno.

Siete niveles de infierno

el agareno imagina,

con un calor de cocina

y un tormento plusqueterno.

En su pensamiento tierno

confía tan buen creyente,

que para toda la gente

ajena a su convicción

sobrará calefacción

y el rigor del penitente.

No quiero ser insolente,

y de antemano me excuso;

en tu diagrama confuso

no veo plaza coherente.

¿Si he de entrar, voy con qué gente?,

¿a qué piso?, ¿en qué nivel?

Yo me considero infiel

a tu Dios y tu profeta,

comprendo en tu mueca escueta

que me toca el sitio aquel

más allá del piso cruel

donde moran los sabeanos,

el musulmán más mundano

y tus primos de Israel.

No me molesta el tropel

de inquilinos en mi piso,

me parece un cobertizo

sucio y muy poco moderno,

pero prefiero este infierno

a tu mejor paraíso.

KHAYBAR

Porque te lo dijo Obama

y porque tú le creíste,

un día te convenciste

que es religión de quien ama

aquella que a Dios proclama

con licencia de matar

al que rehúse aceptar

su credo en cinco pilares,

colmo de cosas dispares,

veo tu río en su mar.

Por no ser tú de Khaybar

y judío mucho menos,

aplaudes los desenfrenos

de los esclavos de Akbar;

su causa debe triunfar

pues justicia es lo que quieres

para tan sufridos seres

que cantan muerte al infiel,

la tuya veo en su piel,

pues no menos kafir eres.

Si en tu delirio prefieres

revisitemos la historia,

la crueldad de una memoria

desprovista de alfileres.

Los de Khaybar, si así quieres,

vendieron caro el pellejo,

no fueron como el conejo

que al lobo alaba el colmillo.

Te digo, en verso sencillo,

más que progre, eres pendejo.

ARMAS

Si partimos de que en política

nadie dice la verdad,

algo tendremos claro para empezar.

Por eso me desconcierta el extraño

argumento

de que unos digan la verdad

por la misma razón

que mienten otros:

porque esa tierra

“les pertenezca”, según dices.

Si te digo que Pinocho no come cerdo,

seguramente te sentirás ofendido

y sin embargo, es verdad.

No importa,

no emito juicios de valor,

solo constato

el hecho de que taquiya y hasbara

son productos similares,

armas contra un adversario

por y para un público

que somos todos nosotros,

los infieles,

los goyin o los kufar de todo el mundo,

los comedores de puerco,

los tontos útiles,

los que en el fondo no tenemos

ya ese estómago de nuestros

antepasados

para ver tanta sangre,

sea cristiana, halal o kosher,

sin inmutarnos,

sin buscar una razón,

sin encontrarla.

Armas verbales,

intangibles,

sintácticas,

armas como la media verdad,

como la media mentira

y como la media luna.

Complicidad,

solidaridad

son palabras que riman.

GRITAN LOBO

No sufre la xenofobia

todo aquel que lo asegura,

mientras ventaja procura

con un descaro que agobia.

Gritan lobo, gritan fobia

los que, llegando a un lugar,

ya lo pretenden cambiar

pretextando en lo que exigen

que aquel su país de origen

es muy digno de imitar.

Yo quisiera preguntar:

si de algo vienes huyendo

y se te está recibiendo

sin obligarte a cambiar,

¿no es más prudente adaptar

tu manera a donde llegas?

¿No será que lo que bregas

es tu propia destrucción?

Mejor toma la lección

y no des palos a ciegas.

FÁBULA DE LOS DOS ALIADOS

Sentáronse un izquiernauta

y un islamista a pensar

cómo, después de triunfar,

reinventarían la pauta

del mundo. Aquel perroflauta

dijo al otro: “Compañero,

nuestra unión será de acero,

y del vil capitalismo

triunfaremos, pues lo mismo

quieres tú como yo quiero.”

Declamó el moro: “Requiero

tu ayuda para instaurar

el Califato, y ganar

de una vez lo que yo espero

será tu agrado. Primero

mataremos al judío,

al mal creyente, al impío,

y a aquel que quede pondremos

luego a rezar. Aún veremos

cosas más grandes, confío.”

El marxistoide, con brío,

confirmó: “Nada yo veo

que nos separe, y más creo

que tu anhelo es casi el mío.

A esa utopía me alío,

triunfaremos sin tropiezo.”

Guárdose el otro un bostezo,

pensando del tonto aquel:

“Muchas gracias, puto infiel,

ya me darás tu pescuezo.”

DALTONISMO ISLAMOFÍLICO

No son todos los que inmigran

ni están todos, mas quisiera,

siendo inmigrante yo mismo

que no me usen por bandera

quienes buscan imponer,

por mi nombre, sus quimeras,

unidos en la falacia

de una alianza valedera.

Inmigrantes muy curiosos

son los que dejan su tierra

y, donde son recibidos,

quieren cambiar la manera

en que se vive, se come,

se piensa, se ama y se reza.

Pero si el hecho es curioso,

no lo es menos y más cuesta

ver que quien más decidida

oposición les debiera

hacer, por interés propio,

a subversión tan artera,

disimula o justifica,

del peligro ni se entera,

o pretende no enterarse

con estulticia certera,

suponiendo, a grosso modo,

que podrá hallar la manera

de tornar rojo lo verde

y hacer de aquel una puerta

para resoñar el sueño

de reivindicar la tierra.

Y es que, de tanto el odiar

a la cruz y hacerle guerra,

se termina, del hilal,

siendo mucama y ramera.

Todavía se preguntan

(ingenuidad si la hubiera):

¿cómo se puede explicar

el auge de la derecha?

Pobre ese Carlitos Marx,

que hubiera muerto de pena

de haber visto este papel

que escogería su izquierda,

enferma de islamofilia,

que es decir esquizofrenia,

parónimo a sinrazón,

sin visos de entendedera,

infame y vil compadrazgo

con musulmanes de feria,

que venden humo del odio

a quien comprárselos quiera.

Extravió el rojo el martillo,

la hoz quedóse en una apuesta,

hízose trampa a sí mismo

e hipotecó la bandera,

quien al trabajo alababa

e inventariaba sus quejas,

el que vio en la religión

solo el opio de una oveja,

¿qué hubiera dicho de ver

presumiendo su ceguera

al marxistoide vestido

como a la usanza agarena,

kaffiyeh en torno del cuello,

gritando slogans sin tregua,

falaz en el desatino

de no entender con su arenga

que esas víctimas sublimes,

de las que sale en defensa,

le tienen por útil tonto

para servirse en la guerra

por imponernos su Dios

ofrendándole la tierra?

DON PELAYO, 722 A.D.

También suponía el moro

hace mil trescientos años

que, a través de los engaños,

la traición, la sangre, el oro,

triunfaría, y del desdoro

de la Cruz, tendría gloria;

quiso así plasmar la historia

de una Hispania sometida

al Creciente, y corrompida

para siempre en la memoria.

Siendo tan grande su euforia

de conquista, calculaba

que solo ceder quedaba

ante su cierta victoria,

puesto que era tan notoria

que solo un loco creyera

que el enfrentárseles fuera

algo más que absurda muerte.

Tal pareciera la suerte

del reino y la Europa entera.

Mas quiso Dios que otro fuera,

Covadonga, el desenlace;

como del polvo renace

un pueblo, así renaciera

la España que hizo bandera

de ser libre, no vasallo.

Destrozóle al moro un rayo

sus esperanzas espurias,

brotó un árbol en Asturias

que se llamó Don Pelayo.

COMO UN ECO LEJANO

Como un eco lejano,

desprovisto de fin y de sentido,

disipada la euforia, y escindido

entre el ser y su excusa,

llega hasta mí el recuerdo

de ilusiones, fracasos, espejismos,

de utopías rimando con abismos

a los cuales el alma hoy se me asoma,

sin más gloria ni espejo que la muerte.

La pulsión de lo inerte,

disfrazada por Tánatos de noble

promesa redentora, de bandera

que conduce a la masa en su quimera

de otro mundo ideal

se nos tarda o no llega,

paliativo del cielo, sucedáneo;

siempre el odio, tan gris contemporáneo

y antípoda a la vida.

Percibiéndote la entraña torcida,

luz siniestra de la falsa consciencia,

terco opongo a tu mal, mueca antipática.

¿Razón otra de excluirte? La apofática.

No quiero tus consignas

de imposibles dilemas.

Oh mundo, enfermo de ideologías,

revisito mis pasadas miopías

como un eco lejano.