EL FUTURO DEL PASADO

EL FUTURO DEL PASADO

mi abuelo me contaba
puerto principe
ya habra tiempo
oficio
pregunta
final de juego
de algun modo
el tren (ya se que puedo vivir sin ti)
poema I
poema II
poema III
poema IV
percepcion
lo que no aprendi en los libros
tiempos
dixit
foto de perfil
cada uno de mis sentidos
llamala como quieras
la mujer que yo quiero
en una fuente de montreal
frances profundo
linguistic problems in Quebec
la lengua que tu hablas
EQ
poema esquizofrenico con motivo cursi
keili
berlindastrasse I
eros y thanatos
iris
otra vez Gatsby
ella
analisis
esa
cuarto menguante
lo que me dijo un loco
deslechado



MI ABUELO ME CONTABA
 
que su padre
le contaba
que en una de esas
míticas
cargas
al machete,
y en medio
del caos
y la barbarie
que van unidos
al acto
de matar
o ser matado,
la imagen
de un muchacho
entre los quintos,
cuya cabeza
se habia quedado
colgando de su cuerpo
al ser
rebanada
cercenada
cortada
del cuello respectivo
por el filo
de ese machete
que él empuñaba
nunca
le habia
abandonado.
Su padre
fue uno
de tantos
muchachos
que del otro
lado de la guerra
se lanzaran al monte
alla en el año 95
para hacer patria.
Mi bisabuelo
le hablaba
con tristeza,
como aquel que se duele,
de los ojos de aquel chico
de la fijeza postmortem
de esos ojos
y mi abuelo
me lo contaba a mi
como aquel
que se asombra
de que entre todos
los muertos
que debió ver
durante aquella guerra
siempre
el recuerdo
de ese quinto,
el hijo de alguna madre
alla
en la lejana
madre patria
enviado a matar
o a morir
en ultramar
fuera
precisamente
el que volviese
a la mente
de su padre.
Es dificil entender
esa guerra
y la guerra en general
con los ojos de hoy.
Se necesita
tanto heroismo
para no romper la fila
y mantener el cuadro,
con tu fusil
apuntando
y listo
para cargarse
al enemigo
que se acerque,
como para
lanzarse
con un machete
por toda arma
sobre soldados
que esperan
disparar certeramente
y hacer de ti
un colador.
A mi abuelo
se le humedecian
los ojos
al hablar de su padre.
Vivimos
en una epoca
cinica y desvergonzada
en la cual
personas
cuyo acto
mayor
de coraje
en la vida
consiste en dar un like
o destruir una estatua
son los que escriben la historia.
Se pensaria
que una persona
habituada a la sangre
deberia
de hallarse inmune
a sentimentalismos
pero no,
no necesariamente es asi.
No eran monstruos.
Eran solo
seres humanos,
hombres,
enfrentados a situaciones
que tal vez nunca viviremos.
Esto
lo se
por eso
que mi abuelo
me contaba
de aquello
que su padre
alguna vez
le contó a él.

@


PUERTO PRINCIPE

Un tinajón:
lugar pretérito
y otra vez pluscuamperfecto
desandando la memoria
y muy
dolidamente
lejos.

La casa que luego vendimos,
ese patio
donde siempre
seguiré jugando.
La camisa ensangrentada
de Agramonte, en el museo.
El sol
a plomo,
las tejas
españolas
que allá, y aún más allá,
mucho más lejos,
en España,
llaman árabes.

Un tinajón:
Santa María
del Puerto Principe,
Camaguey de mi alma.
Entierren mi corazón allí
donde el amor de los abuelos
me cobija.
Entierren
mi corazón allí.
Se sentirá a sus anchas.

Un tinajón:
una piedrita que cae
y se hunde,
naufraga,
se pierde
en el agua
del recuerdo,
en el mapa del afecto
sin un eco posible.
@


YA HABRA TIEMPO

"y no sabes, amor, con cuánta sangre,
con qué amarga paciencia,
con cuánta fuerza para ahogar, yo olvido,
yo deshago mi sueño"
-M. Aguirre

Ya habrá tiempo
para volver a ver
tus fotos,
sin que duela
el rojísimo encaje
de tu bata,
ya habrá tiempo
de indagar
donde ha quedado
el pensamiento
ese de mi
tan tuyo
lubricando tus entrañas,
tus piernas
entreabiertas,
el terraplén
de tus nalgas
y tu gloriosa grupa,
el atrevido escote
y el dibujo
de ese valle
donde se abren tus volcanes,
tus más
que paradójicos pezones,
taladrándome la córnea
muy a pesar de tu vestido
y muy a pesar de tu discurso
reticente.
Ya habrá tiempo,
repito,
para volver a hojear tu libro,
para amar a la mujer
que escribió tanta belleza,
para soñar la caricia
de su voz en mis oidos,
el eco prolongado
de mi beso en tus labios,
el abrazo que te incluye,
el café con la leche
condensada,
el congris y el picadillo
intergalácticos,
cascada
de tu pelo,
las fichas
del dominó
sobre tu mesa, tendidas,
desparramadas,
desaguardando
tu soledad
desamarrada,
el paisaje de tus piedras,
y ese sol
que se tiende al horizonte
mientras tú me atardeces,
amorcito de mi vida,
los tantísimos poemas
que te he escrito,
amorcito de mi muerte,
castigo caricioso
de todos
y cada uno
de mis sentidos,
tus mensajitos de miel,
tus buenos dias
y tus noches.
Ya habrá tiempo.
Ahora tengo que hacer
como que nada ha pasado.
Ahora me toca asumir
que no conozco a nadie
con tu nombre.
Ahora me toca
imaginar
que me he metido en la piel
de algún buen personaje
de algún mal libro
que leí
mientras viajaba en un tren
de no recuerdo desde
ni recuerdo hacia donde,
que me he extraviado
en un
poema a ningún sitio,
y estoy más bien confundido.
Ahora
tengo que volver
a mis rutinas,
ser otra vez esa persona
austera,
disciplinada,
habitando
ese imperfecto del presente,
que me gusta mirar
en el espejo
y volver a ser feliz
sin pensarte
ni dolerme.
Ya habrá tiempo,
lo sé.
@


OFICIO

Está más que permitido
colapsar
de amor en un poema,
fallecer de pleniangustia
en cada estrofa,
ser el niño
de Guatemala,
y alquimizar la tristeza
en un estilo de vida
siempre y cuando te guardes
un algo de coraje
vital y clandestino
donde nadie te lo vea,
siempre y cuando
no te olvides
que eventualmente
a la vida
habrá que hacerle frente
con los cojones bien puestos.
@


PREGUNTA

¿Por qué
si ya está claro
que no has de volver,
que lo que pudo ser
no fue,
que todo terminó,
que muchas gracias
por tus desvelos

por qué
si ya me has dicho sin decir,
si ya me has dado
suficientes señales
de que es mejor que estemos
asi,

tan lejos como estamos
tu sin yo,
yo sin ti,

por qué
si incluso tengo
la mejor voluntad
de dejarte tranquila
por el resto de tus dias
y los mios,

por qué
(me pregunto)
es que siento

esta certeza
a todas luces absurda
de que esto de los dos
esta memoria sensorial
apocrifa,
esta loca
noción de conocerte
de toda la vida
no hace
sino empezar?
@


FINAL DE JUEGO

En mi defensa
puedo arguir
que todas
esas palabras
de amor que dije
incluso
y sobre todo
esas que puedan
sonar mas
descabelladas
no las dije
como quien dice
una mentira.
Yo fuí el primero
que las creyó
desde el momento
de pronunciarlas.

Suenan ridículas hoy
pero el contexto es importante.

No hay nada
que lamentar,
mi ex dulce amor.
Volé contigo
fui tu otra ala,
no guardé nada
para salvarme
mientras volaste.

Lo prometí,
¿recuerdas?
lo prometí.
Cuando te dije aquello
de no
dejarte sola
mientras volases
era algo mas
que un lindo verso.
@


DE ALGUN MODO

Quise
decirte tantas cosas,
quise
decirte "cuidate",
quise
decir "te amo,
con toda mi alma",
quise
decir
"nos volveremos a ver"
como si yo
pudiera saberlo,
quise
decir todo esto
y mucho mas
pero muchisimo mas
y sin embargo
no pude,
simplemente no pude.
Un nudo se hizo
dueño
y señor
de mi garganta
y si,
supongo que de algún modo
uno tiene que despedirse.
@


EL TREN (YA SE QUE PUEDO VIVIR SIN TI)

El paisaje se aleja
a toda velocidad.
Desde la ventanilla
del tren observo
un rail unirse a otro y otro
hasta formar uno solo.
Vuelvo a casa.
No hace dos horas
que te he dejado de ver
y ya
fantaseo con la próxima
ocasión. Invento
en mi cabeza todo tipo
de escenarios
que cualquiera
en su sano juicio
descartaría
por improbables.
No soy
un pendejo de quince años.
No necesito que me expliquen
que uno debe enamorarse
sólo si es cosa de dos
ya se que puedo
vivir sin ti
pero no sé
dejar de pensarte
mientras regreso.
Me duele
tu risa que no habrá de iluminar
mis mañanas,
me duele
tu dulce voz
que no estará en mis oidos.
Me duele
aceptar
la realidad.
Ya me reacostumbraré
a un universo sin ti. Paciencia,
quizás logre
desconfabularme.
Lo sé, soy fuerte.
Mañana habré de estar
trabajando en el taller.
De almuerzo,
esa comida que tú
me diste preparada
para evitarme cocinar
cuando llegue cansado, y tendré
poco tiempo de pensar.
Menos mal.
@


POEMA I

Ardo por ti,
y de tal modo
que mis manos
no me brindan alivio
ni puedo hallar sosiego
en esta blanca
en esta
hirviente lava que te nombra.

Ardo por ti,
sin ningún tipo de esperanza
ni coartada,
ni disculpa,
como quemándome por dentro,
a fuego lento.
@


POEMA II

Ella sólo pasea
por los parques
y escribe -eso dice,
como quien
busca excusarse
y sin embargo,
miente:
no sólo eso hace.
También
a distancia
mi corazón enhebra
con hilos de su alma
y me llena de alegrías
aunque no se lo proponga
o no lo sepa incluso,
cuando veo sus ojos,
cuando en ellos me imagino,
cuando tengo el rojo ardiente
de sus labios
quemándome la boca
y en torno a mi
su pelo
su pelo desquiciante
su verbo desquiciado
cuando intento descifrar
cómo es que era
de niña
hace ya muchos años
o cómo es ella
ahora mismo
cuando dejamos de hablar,
cuando me dice adios,
cuando me envia un beso.
Cómo es ella al dormir,
cómo es ella al despertarse.
@


POEMA III

Ese momento
cuando en mis sueños
beso tu nuca
y me detengo
en ella
largamente
como tratando de saber
qué tanto sientes.
Cuando me pierdo en tu pelo
cuando insensato pretendo
ordenarlo con mis manos,
ordenarlo con mis dedos,
cuando me hallo
en tu blusa
cuando me pierdo en ella
y mi sudor
por una vez,
por una mágica vez,
termina siendo el tuyo.
@


POEMA IV

No una
sino mil veces
repetiría
este humilde trabalenguas
que he creado para ti
yo si,
lo haria
con el unico proposito
de verte
y aunque no pueda verte
reir.

El que recontraseque
mujer
tus suaves manos,
manos que saben de piedras
preciosas
y de flores,
manos que escriben el amor
manos que aman
a un espejo
recontrasequeante
en una
casa enloquecida.

Una casa donde habita
una mujer
llena de luz
hecha de fuego
y de pajaros cantores,
surcada
de terraplenes
y de aireplenes
donde camina desnuda,
donde vuela.

Que hermosa idea
es pensar
espejeador
espejismado
yo si
que ries
hasta perder el aliento
y ries
y otra vez
recontrasequeante
ries
y ahora mismo
porque no una
sino mil veces
repetiría
yo si
estas palabras
absurdamente sabias
hasta perder el aliento
con el loable fin
el muy loable fin
de que tu risa
estalle.
@


PERCEPCION

Desde que el mundo es creación
algunos hombres
aquejados de hembritis
ulcerativa
han sublimado su rencor
hacia una equis mujer,
han confundido
el singular
con el plural,
con las mujeres
y han inmortalizado sus miserias
en incontables letras
de tangos y boleros.

Está claro, la experiencia
vital determina
tu percepción del otro sexo,
y se desprende
que si nunca te han amado
o si en desdicha,
diste tu corazón a una muy infausta
sucesión de personas
erradas y lamentables
tu percepción del otro sexo
no será muy edificante.
Cierto,
sólo un espíritu
elevado
es capaz
de distinguir entre el arbol
y una fruta podrida.

Salvando las distancias
y los géneros creativos
es lo mismo que ocurre
con algunas
de las más que prestigiosas
teóricas feministas
en ese sórdido mundillo
de las ciencias sociales.
@


LO QUE NO APRENDI EN LOS LIBROS

Es complicado
venir de un país
del que todos
muy a favor
o muy en contra
parecerían tener
un algo que decir.

Es complicado
porque al final resulta
que no puedes siquiera
ser dueño de tu historia.

Tal vez
todo sería más sencillo
si dijera que vine
hasta el culo del norte
con el solo proposito
de ver
al venadito Rudolf
o disfrutar de la nieve.

No me dedico a hacer politica.
No creo en izquierdas
ni en derechas.
Creo en cosas más simples
que no aprendí en los libros.
Me toca romperme el lomo
para que mis hijos coman.

Lo sé,
desde tu comoda posición
quizás te duela
que mi experiencia vital
no se acomode a tus sueños.
Am sorry.
@


TIEMPOS

Técnicamente hablando
es cierto que el tiempo
de nuestras vidas
en el cual deberemos
por fuerza
vivir en desamor
tiende a ser
cuantitativamente
más
que ese otro tiempo,
el luminoso tiempo
en que el amor
penetrará en tu vida
haciéndote creer
(si asi se lo permites)
que esta vez no tendrá
intención de marcharse.

Lo sé,
lo sabes,
lo sabemos:
todo no es más
que una ilusión.

Y sin embargo,
el poco o mucho tiempo
técnicamente hablando
en el que esté
eso que llaman amor
habitando los segundos,
los minutos de tus horas
será mucho más preciado
será un tiempo mucho más
insoslayable,
cualitativamente
superior
y nunca
pero nunca
dejará
de habitarte
como ese loco deseo de una tierra
a la que siempre
soñarás con volver.
@


DIXIT

Nos quedamos en silencio,
aún desnudos,
o quizá a medio vestir,
eso no puedo precisarlo,
pero si la recuerdo
la luz en nuestro alcoba
y si recuerdo que entonces
con una voz muy baja
como transfigurada
en alguien
diferente pero igual
por obra y gracia
de la alquimia del amor
o quizá
volviendo a ser
esa muchacha de quien yo
me enamorase
tan locamente,
despojada
por su propia
voluntad
de toda máscara,
triunfando
por unos breves instantes
en su lucha
por ser alguien mejor
y como hablando
para si
a pesar de estar yo
en ese lugar de aquel
a quien se habla,
en ese
estado
mental
del que descubre
la mayor obviedad,
de quien se asombra
por algo tan
supremamente simple
como que dos y dos
son cuatro
díjome
exactamente estas palabras
"tú
si me quieres de verdad".
@


FOTO DE PERFIL

Imagino que sea
madurez.

Un dia te miras al espejo
y te percatas
de que lo más grave
no es que tu pelo sea
tan negro como blanco
y al decir blanco
evoco
a esa puta
nieve sucia de febrero
poluida por la huella de los carros
ni que tengas
unos lentes progresivos
sin que implique
una visión
progresista del mundo
ni las marcas en tu rostro,
ni el hartazgo
de las miserias ajenas y las propias
develadas por el paso
y por el peso
del tiempo
sino esta
dificultad tan manifiesta
tan pateticamente manifiesta
de esbozar
una sonrisa
completamente gratis
para foto de perfil.
@


CADA UNO DE MIS SENTIDOS

Montada sobre mi,
cabalgando mi sexo,
en esa posición
que algunos estudiosos
podrían definir
como Andrómaca invertida,
mi amante me observaba
por encima de su hombro,
satisfecha de verme,
fiel montura,
desde la esquina de su ojo.

Cada uno de mis sentidos
guarda un fragmento de ella.
Ninguna imagen global,
sólo fragmentos.

Si cierro mis ojos
su imagen se dibuja en mi retina
vuelve a poblarse mi cuarto
de su risa salvaje.
Si dejo hablar mis manos
ellas me explican su seno
derecho algo mayor
que el seno izquierdo
pero amado por igual.
Si es que hablan mis labios
el sabor de su sexo
vuelve a rondar mi lengua.
Si tapo mis oídos, si los abro
otra vez sus gemidos
me ensordecen.
Si es mi nariz la que huele
puedo sentir
su olor
y muy a pesar
de todo el mar
y tanta tierra
equidistante,
sufro
como animal en celo
sufre
separado de su hembra,
sometido
al tormento
de un olor
evocador y artificioso
generado
tan sólo con el fin
de enloquecerle
como parte de un brutal
experimento científico.

Lo sabíamos. Lo supe.
Continuaría el deseo
después que el ave de metal
nos separase.

No hay solución a esto.
La vida real es la rutina
de un salario.
No se puede vivir
para hacerse el amor
y compartir poemas.

Créeme, no tengo el menor deseo
de morir. Quisiera vivir más,
vivir lo suficiente
para volverle a amar
largo y tendido,
para velar su sueño
y preparar su desayuno
de cafe sin más azúcar
que sus besos
pero
lo admito,
en ese instante
pude
sentir
que moriría feliz
con tan dulce jinete
regalándome sus nalgas
y su mirada vuelta en regocijo
sobre mi
cuerpo desbordado.

No hay solución a esto.
La vida real es la rutina
de un salario.
No se puede vivir
para hacerse el amor
y compartir poemas.
@


LLAMALA COMO QUIERAS

La idea de Dios
no se implanta en tu cabeza
cuando estás bien
y la vida te sonríe
con sus 32 piezas
Impolutas y blancas
como el mejor comercial
del mejor de los dentríficos
en el mejor de los mundos
posibles.

Se implanta por el contrario
y con toda su fuerza
cuando te quitan todo
lo que amas en la vida
y aún asi
y muy a pesar de que no puedas
encontrar una razón para seguir en pie
una fuerza misteriosa
que no puedes desmontar,
diseccionar,
o al menos asumir
racionalmente,
llámala Dios,
llámala espíritu,
llámala como quieras,
te impide derrumbarte.
@


LA MUJER QUE YO QUIERO

Desnuda,
desvestida de su idea de ella misma,
la mujer que yo quiero
puede ser puede no ser.

Con mis dos pies torcidos ante la esfinge
arriesgo un camino, puedo perderlo todo.
Lo sé, es el gran juego.
Si me detengo a pensar el animal notará el miedo
y sacará ventaja.

Desnuda,
desvestida de su idea de ella misma,
la mujer que yo quiero
hace todo lo posible por desalentarme.

Si intentas domesticar una yegua herida
no deberá incomodarte
su resistencia.
@


EN UNA FUENTE DE MONTREAL

En una fuente de Montreal,
muy cerca del viejo puerto,
lancé algunos centavos para comprar mi deseo.

Desde todo punto de vista
enamorarse
como un estúpido
es una estupidez.

Quería amistad -me dijo-
amistad que dure incluso
cuando no nos acostemos.

Bull shit.

Estaba
tan imbuido
de nuestra muy elevada
asociación
que ni siquiera
el golpe
pudo hacerme entender
la diferencia
entre la excusa de un sueño
y la verdad mezquina.

Si crees en alguien ciegamente
puedes salir lastimado.
Habito la impermanencia
y la nieve cubre todo alrededor.
Sufro para adaptarme, sufro
y pago las consecuencias.

En una fuente de Montreal,
muy cerca del viejo puerto,
fui estafado por el dios de los pequeños milagros.
@


FRANCÉS PROFUNDO

Era la madrugada de la Santa Ana
y a una cortísima distancia de la Plaza
y a una muy larga de la Revolución
la violinista de 19 años
desplegaba
sobre mi
su muy profundo
conocimiento del francés,
francés profundo,
para elevar el espíritu, para enseñarme algo más
sobre las fuerzas productivas.

No teníamos mucho tiempo pues en breve
amanecía.
Cada mujer es un cuartel para tomar por asalto.

Francés,
francés profundo.
Ella y yo festejábamos el Día
de la
Rebeldía
Nacional.
@


LINGUISTIC PROBLEMS IN QUEBEC

Mi vecina, una hembra alucinante,
practicó el sexo ayer toda la noche
o al menos una buena
parte de ella.

Lo sé
porque sus chillidos
eran tan intensos
tan penetrantes
tan penetrados
que incluso las personas
del tercer piso
podrían escucharlos.

Ella
puede lograr
infinitas variaciones con su  voz
pero con toda humildad
lo reconozco:
me fue imposible distinguir
si era francés
o era inglés
lo que pasaba
en su vagina,
perdón, quise decir en su cuarto.
Algunas veces era "deeper"
las otras veces era un "oui".

Por suerte, su pareja
resultó ser más bien
alguien discreto,
lacónico,
pongamos, ausente
hasta ese punto en que,
por suerte,
me dormí.

Gran problema ser alofono
en una sociedad bilingue.
@


LA LENGUA QUE TU HABLAS

La lengua que tú hablas
habla de las cabezas que llevaron de trofeo
las legiones romanas al emperador Trajano.
La lengua que tú hablas conoció de discusiones bizantinas,
conoció de la inclemente aparición de los turcos,
conoció del gran hermano
soviético y conoce
la engañosa mansedumbre
del mar negro.

La lengua que tú hablas tiene declinaciones
que el latín fue perdiendo en el camino de Santiago.
no tradujo el nuevo mundo
y en el país de donde vengo
nadie intenta dominarla
excepto algún
jinetero
demasiado erudito
o el personal vinculado
a la cancillería.

La lengua que tú hablas
es lo último que hubiese esperado aprender.
Pero hoy quisiera saberla
sólo para decirte
de manera que te suene tan íntima o cercana
como canciones de cuna
del conducator Ceaucescu
que agradezco al buen Dios
(ese en que crees)
todo esto que me ofrece
al poner en mi camino
una mujer como tú.
@


EQ

Es capaz de enseñarte
a ser feliz aunque no quieras serlo
pero igual a las mareas
se plegará sobre si misma
si intentas retenerle.

Es capaz de llenar
de lujuria tus noches
y de amor
tambien
pero cuidado
se burlará de tus poemas
porque no cree en las palabras,
se burlará de tu angustia
porque le aburre el dolor,
se burlará de ti
si buscas comprenderle
y ello va en detrimento
de que pueda
sentir tu poder
y esa inefable
seguridad
que tanto necesita
su atribulado espíritu
para no deshacerse,
porque le gustas sólo
si permaneces tibio, sereno, apacible
como un paisaje de verano,
si más que perdonar
puedes ser indiferente
a sus miserias incontables,
a sus probables traiciones.
Si te muestras, pongamos,
dueño de ti,
hierático, inflexible,
impertérrito,
sin asomo de duda,
cuando apliques
sobre ella
si asi indicasen o indicaran
las circunstancias
como argumento final,
inexorable veredicto,
tus cojones esterlinos,
y la infalible doctrina
de la pinga de palo.

Macho alfa, en fin,
no macho beta
y mucho menos gamma.
@


POEMA ESQUIZOFRÉNICO CON MOTIVO CURSI

Teníamos
tanto amor para entregar
y tanto tiempo
que sobraba la prisa.
Era tan obvia la certeza
que olvidaron los objetos
su papel de rehenes retroactivos,
de sutiles artefactos
de nostalgia.

No nos dejamos nada
para podernos amarrar al mas burdo fetichismo
porque era todo tan sencillo como habernos encontrado,
como secarte los ojos con besos sin palabras,
como sentir que el olvido no podría alcanzarnos.

¿O es que soñé todo esto?

Le pregunto a las piedras
a las pequeñas piedrecitas
en el camino del mar,
a los testigos mudos, discretos:
florecitas amarillas, florecitas azules,
pedacitos de papel,
polvo del cuarto y telarañas del techo,
sábanas que aun guardan
un poco de tu olor,
si es que ellas saben
por qué te habré perdido.

La respuesta es brutal,
la encuentro en otra parte,
no en las piedras,
no en las flores,
no en los pedazos
de papel.

¿Es así
como son
las cosas?

Los sentimientos exaltados
no toleran otro espejo que ellos mismos.
Bajo tales premisas: sentimientos
compartidos pero
muy diferentes grados de exaltación
el choque
con la realidad objetiva
resulta inevitable
y queda el corazón sin adjetivos,
burda irrisión de si mismo,
como un conejo muerto
en el sombrero de un mago.
@


KEILI

Este inútil poema
habla de una mujer a la que quise
mucho mas de lo que pensaba
cuando, por suerte para ella,
me dijo
esto no va a ninguna parte.
Ella se fue
para Europa algún tiempo después,
ahora es
muy feliz, según parece.

Pero en aquel entonces
era la linda guajirita que recuerdo
huyendo del destino provinciano:
ser la esclava de una casa, un racimo de hijos,
un paisaje verde intenso y vaquitas de fondo.
Ella siempre buscaba una manera nueva de decirme
am, adrían, rabuja y otras cosas que he olvidado.
yo le llamaba, simplemente, la niñita querida.
No teníamos lugar, no teníamos dinero, no teníamos futuro
la verdad es que resistimos bastante.
Durante mas de un año
estuvimos implicados algo mas profundamente
que dos parásitos intestinales.

Cuando encontré un alquiler
para vivir la habana juntos
ya era tarde
fue entonces que habló y yo no supe retenerle.
Se sabe
una mujer no es algo predecible
se sabe
pero aun así, nunca estas
completamente preparado.
Acordamos una tregua
y toda vez que volvía
yo esperaba sus visitas como siempre,
como si nada hubiese cambiado.

Es un lugar común
decir que el rencor es una planta que necesita cuidados
y un día ya no quise
velar más mi parcela de odio
y fui civilizado y entendí que, en efecto,
ella podía dejar y había dejado de quererme
y que no sólo eso, sino que incluso
no le iba a ir mal sin mi.
Es duro,
es fácil cuando le pasa a otros
pero es duro.
puedes bromear con eso pero en el fondo te jode
a pesar de todo el tiempo transcurrido
a pesar de las mujeres a las que quise después
y me quisieron.

Uno llega a asumirlo con cierta filosofía:
las mujeres se consumen hasta donde no hacen daño
pero yo no era tan sabio entonces y el dolor
lo sentí físicamente.
Fue como si un Dios estúpido me privase de entrañas
y el dolor no alcanzara a redimirme,
como contarle a otras mujeres que no podía olvidarle
y entender que esperaban
el final de mi importuno desahogo
sólo para seguir
alimentándose de semen.
Llegué
incluso a llorar en publico
como un alcohólico o un loco.

Keili,
con su nombre de ciclón
no parecía gran cosa.
La ví por última vez
poco antes de que se fuera
yo estaba con otra mujer
y procuraba hacer las cosas correctamente.
No regresé a mi casa
hasta unos años después,
los alquileres resultaron
una aventura incosteable.
@


BERLINDASTRASSE I

Tú
tan expresiva como un muro
tan distante como la esfinge
tan ajena al sinsentido común
y sobre todo tú,
imagen fija de un paisaje con aviones y pañuelos
ya debes haber oído poemas de este corte
poemas donde se habla de una mujer
y la trivial circunstancia de no poder tocar su culo.

Yo, ni siquiera estoy seguro de que valga la pena
pero insisto en esta calle, obcecado como un topo,
como si aún me quedara todo el tiempo del mundo
para ascender a tu nariz y contemplarte.

Berlinstrasse
se extiende mas allá de tus ojos,
vivo en la décima casa
justo al borde del delirio.

Sobre la cama de este cuarto que construí para otros,
rodeado de pertenencias que ya casi me
despertenecen
nombro al objeto de mi deseo,
nombro al objeto
y procuro asir tu cuerpo desnudado de palabras.
Febril y enloquecida como habitas en mi mente
te conjuro a que aparezcas.

Una vez más
la magia no funciona.
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EROS Y THANATOS

Eran esos días en que nos desnudábamos,
tu padre podía ser
el paraguas y el revólver
pero encontrarnos
era el deseo y la imprudencia
cerrar ventanas el balcón,
abrir suspiros.
Desliza el deshabillé, la tarde asfixia
el émbolo que vibra en tus entrañas.

Casi al borde de tu cama
pienso en tus ojos,
una estela
un secreto
y un planeta en equinoccio.
Espuma
doblándome en el vientre
las campanas y el silencio
de Eros
y Thánatos.

Un día no volví más
y llovió sobre el mundo
desde entonces
el ácido, el rencor y yo estoy mudo
para decirte al oído que esas tardes
me late a veces la viscera latiente
como esas balsas y el vacío
flotando a la deriva en la corriente del golfo.
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IRIS

Se fue de viaje
y aún no ha regresado
la que era mi mujer.
Lloró en el aeropuerto
al despedirnos.

Yo no
pero tampoco
estaba,
lo que pudiera decirse,
exento de emociones.

La que era mi mujer
necesitaba fuerza
y yo debía darle
toda la que pudiese.
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OTRA VEZ GASTBY

Si uno pudiera volver
al punto exacto donde todo
se hace una mierda
y, en consecuencia,
esa mujer que nos quería un poco
dejó de querernos definitivamente
el punto exacto
donde su boca pronunció con todas
y cada una de sus letras
«no es mi problema si me quieres,
lo siento»
y no encontraste
la dignidad suficiente
para callarte
tu pobrecito
tu lastimero
tu miserable
dolor
y te extraviaste
en absurdas,
entrecortadas,
inútiles palabras
¿podría ser diferente,
serviría de algo,
ayudaría al menos
a detener
ese grotesco
sentimiento residual
que se va por el tragante
hacia la Nada?
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ELLA

Pienso en una muchacha a la que tal vez no vuelva a ver.
Pienso en una muchacha a quien busco, casi sin darme cuenta,
cuando detengo mis ojos en algún rostro.
Pienso en una muchacha a la que tal vez sea preferible que no vea.
De todos modos, no depende de mi.
No se incluso si desea volverme a ver.
Pienso en raras combinaciones de números
surgidas al azar de un billete de ómnibus.
Pienso en causas pequeñas de pequeños fenómenos.
Tal vez causas pequeñas nos encontraron.
Tal vez causas pequeñas nos separan.
Tal vez hay un dios que lee esas causas en la palma de su mano.

Si ofrezco al Dios cristiano
creer en él a cambio de que pueda volver a verle
ese Dios no va a tomarme en serio.

¿Qué puede ganar Dios en un negocio semejante?
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ANÁLISIS

Yo sólo tengo el desierto y no es una parábola
analítico anárquico aplanado
anacoreta anatemático analéptico
anagramático anacrónico y análogo
anaquel anaranjado anacoluto
anamorfósico anatómico analecta
anal.

En cana
sin una cana
como una rana
como badana sin la banana en primera plana
como una anciana como su hermana o como una enana
una campana de porcelana nada cristiana
casi fontana menos manzana y algo hortelana
una membrana tras las persianas cada semana
bebo tisana tú mi villana mi cruel tirana
me da la gana no doy la aduana ni oigo la diana
con tantas ganas en caravanas casi paganas
también mundanas algo livianas pero tempranas
un poco ufanas por lo profanas cuando desgranas
así tú emanas nunca subsanas
aunque engalanas.

Mi querida Ana,
tienes cincuenta y una razones para anarte.
Yo sólo tengo el desierto,
el estoicismo de Hierocles
y la duda y la esperanza
de tus ojos.
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ESA

Muchacha linda
como un pájaro que huye de la noche.
El amor es para ella
y pare de hojas.
El amor es–pera ella
nadie sabe bien qué.
El amor ex–pira
igual ella que todas las mujeres.
El amor
es–pina.
El amor es pena
saludable.
El amor es para
noico y yo también.
Esa hija
de puta que me aulla
licantropicamente a la luna
a las dos
y a las tres.
Esa
muchacha la vi–trina.
Esa
muchacha la letrina.
Esa la
que gusta a todos y a mi también
le gusta a todos y a mi tampoco
gusta a nadie y ni siquiera a mi.
Sigo su rastro ocaso
sigo su rostro acaso
un lebrel
afgano y pierdo
poco importa.
El amor es para mi
siempre lo mismo
da a una puta que a una santa
donde el miembro
erectado y el alma
son x distantes.

Entre un hombre y una mujer hay una puerta cerrada.
Entre un hombre y una puerta hay un espacio.
Entre un hombre y un espacio hay un abismo.
Entre un hombre y un abismo
Existe y mas,
persiste
la palabra.

Muchacha linda
como un pájaro que huye de la noche
es una paradoja innecesaria.
Las mujeres no son su deseo
hay que acostarse con ellas y no con su deseo.
Amor trajeado yo de ti
amor tajada tú de ti
y tan
tí–picamente
como un orgasmo cultivado a fuego lento
hábiles
manos, dedos, cuerpo
como una cama rota
como un orgasmo pétalos y espinas
como un orgasmo nunca
del color de tus ojos.
Ponlo
en el jarrón de la sala.
Cuidado
no lo vean los vecinos
mejor entre tus piernas para que no se seque
nada más apropiado que el calor de tus muslos
y esa tibia humedad
de tu garganta.

Entre tu seno y el otro están mis ojos.
Entre tu escote y mi escroto está mi pene.
Entre tu sexo y mi boca está el deseo.
Hay que saber aislar ese deseo tuyo
hay que saberlo di–
seccionar
hay que saberle sonreír.
@


CUARTO MENGUANTE

Era un cuarto creciente,
era un tiempo menguante,
de entrega aquí y ahora,
de urgencia insobornable.
Era la última vez
que nos veríamos.
Tu avión
no esperaría
por nosotros.

Hace un cuarto de siglo
en un cuarto de la Habana
no sé como ocurrió
pero de pronto
no teníamos ropa.

Tu vestido de flores
desparramado
en el piso.
Tu vestido de flores
desamarrado a tu cuerpo,
hundiéndose,
hurgando
en lo profundo
y desde allí clamando
a mí, tan memorioso
de esas flores
amándolas,
amándote
equivoco gerundio
excusable dislexia
raices
aferrándose
a la tierra,
la florecida tierra
de la común
memoria.

Ay, mi gata, mi gatesa...
como chillabas
de placer,
con que gusto
relamías tu lujuria compartida,
con que gusto
me dejabas montarte,
penetrarte
una vez y otra vez
hasta que el siguiente orgasmo
nos separase,
con que gusto
me nombrabas
tu animal.
No tu dueño,
no tu príncipe.
Simplemente
tu animal.

Era la última vez
que nos veríamos.
O al menos,
eso fue
lo que creímos
hace un cuarto de siglo
en un cuarto de la Habana.
@


LO QUE ME DIJO UN LOCO

No intentes
demostrarle
cuanto le amas,
mucho menos
cuanto
la necesitas.
Ella lo sabe
pero dejó de importarle.
No compres flores.
Respira hondo.
No te cuestiones
porque
te ocurre esto
si eres tan bueno,
si alguna vez
(y aún no hace tanto)
eran felices.
Por supuesto
bajo ninguna circunstancia
le reclames
aquello que hayas
sacrificado,
o cuanto
dejaste atrás
por ella.
Eso
sólo podrá hacerte daño
y además
no tiene
la menor relevancia
porque créeme
si una mujer llega a asumir
que se merece
algo mejor que el hombre
con quien se acuesta
ya no hay bajeza
que no pueda cometer,
ya no hay delirio
al que no siga.
Dirá
que ya nadie
va a quererte,
se jactará
de que no vas a poder
vivir sin ella,
te gritará
en su último portazo,
y vaciando sus pulmones
de arrogancia,
que sólo
por un error de Dios
es que ella estuvo contigo.
Tú,
escucha
sus palabras
como quien
escucha
caer la lluvia.
Con la certeza
de que al final
eventualmente
terminará por escampar.
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DESLECHADO

Deslechado,
sin una gota de néctar
en mis testículos,
felado
sin piedad por tu boquita
de hacendosa y buena niña de su casa.
Ordeñado
de modo exhaustivo
por una diosa
y servido por ella.
Todavía
me preguntas
como me siento
mientras sonríes y golosa
te relames los labios.
Parecieras
querer más en tu garganta
pero no,
no tengo más.
Te lo has llevado todo.
Me siento
como un globo
aerostático
(más ligero que el aire,
si se puede).
Ajeno
a todo
como un recién nacido.
Es esta la muerte,
esa pequeña muerte
de la que hablan
los franceses.
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