POEMAS IMPOLITICAMENTE CORRECTOS
hablando de democracia y de traiciones
heteropatriarcado
racismo
coronavirus
en mi tiempo de vida
toxico
homo covidiense
poema propiciatorio para lograr una sinergia emotivo corporea y ludica en tranto prerrequisito al intercambio de fluidos con una persona menstruante
tolerancia
libertad
triste
armisticio gramatical
1989
dicen
el Marx que no muere
obras completas
autoayuda
transcapitalismo
tibiri tabara
postmofobia
la ley del payaso
nada personal
pasado
kurdistan
la piel
khaled
el miedo oriente
la condición humana
la guerra de los últimos días
justo al medio
armas
HABLANDO DE DEMOCRACIA Y DE TRAICIONES
Si en ejercicio
de su derecho
autodestructivo
e inalienable
la mayoria
decide
que la llamada democracia,
conocida tambien
pomposamente
como gobierno
de la mayoria,
ha dejado
de ser
preferible
a la no-democracia,
o sea, su no gobierno,
no será acaso
esa, su mas
que antidemocratica
decision,
una
decision
a todas luces
democratica?
Ooppss...
Ciertamente es un riesgo.
Los cambios demograficos
importan.
La erosion de una idea
tambien.
Lo pregunto,
me lo pregunto
porque
la idea
del gobierno
de la gente
por la gente
y para la gente
no fue creada
por un dios,
fue resultado
de mucha sangre,
rios de sangre
guillotinas
de sangre,
no responde
en modo alguno
a un instinto de las masas.
Tal vez
esto
que hoy pueda
parecer
un absurdo
impensable
inconcebible
sea el futuro resultado
de un presente
que ayer
tan solo
nos hubiera
parecido
no menos
absurdo
impensable
inconcebible
y mientras
mientras tanto,
nos hablan
y escuchamos
lobotomizados
afasicos
hasta la mierdula
de tanta
social media.
Nos dicen
por ejemplo
que la democracia no es perfecta
pero que es
la menos mala
de todas
las opciones.
Dicen
ademas
que la democracia es esto,
la democracia es lo otro,
la democracia es aquello
y lo de mas alla.
Y dicen
los amos
de nuestro mundo,
como no
podia ser
menos,
que aquello
que no les guste
es un peligro,
no para ellos
que conste,
sino
para eso
lo que sea
que ellos llamen
democracia.
Es
una hermosa idea.
Vive
y muere
en la boca
de todos.
Ocurre
con las palabras
cuando
devienen
absolutos
consensuados.
Se las usa
de un modo
casi universal.
O mejor,
nadie se atreve
a no usarlas.
Y es que se puede
recitar un poema
de amor a la democracia
mientras
se la destruye,
se puede
desvirtuar
deconstruir
la democracia
desdemocratizarla
convertirla
en un nombre
vacio
y altisonante
de diez letras.
Imagina
una cebolla
a la que empiezas
a quitar
una a una
sus capas.
Cuando termines
de hacerlo,
¿podras
seguir
hablando
aun
de una cebolla
que solo existe
en el vacio
de esa mano
donde una vez
estuvo?
Pienso
en eso
y en la cinica frase
de Erdogan sobre ese tren
del que uno debe apearse
al llegar a su destino.
¿En que momento deja
una democracia
de ser democracia?
¿Estaremos
viajando aun
en ese tren
o lo habremos perdido
y viajamos, por el contrario,
en una simulacion
del multiverso?
@
HETEROPATRIARCADO
"Honrarás a tu padre y a tu madre"
Exodo 20:12
Engendrado
en el cínico hastío
de los cafés parisinos
donde filósofos decadentes
sueñan
reestructurar el mundo
a imagen y semejanza
de su propia podredumbre
fue engendrada esta criatura
que dio a luz
en el inmundo pesebre
de las universidades yanquis.
Apadrinado
por intereses
de las grandes finanzas,
utopistas eugenésicos
y filántropos millonarios
fue bautizada
esta criatura
hoy ya crecida.
En su franquicia
de victimidades lacrimosas
y diversidades
esponsoreadas,
replicadas,
maximizadas al infinito
todos tienen cabida.
Todos
menos esa
extraña figura que llaman
heteropatriarcado.
Curioso eufemismo
para referirse
al padre de familia,
rezago y recordatorio
de tantos
y tantos siglos
de prepostmodernismo.
Siempre
hará falta un enemigo.
Él es el culpable -dicen-
de todos los males
habidos y por haber.
Cuando desaparezca
-insisten-
ya no habrá más
injusticias
en el mundo.
Cuando desaparezca
-y, por supuesto, no lo dicen-
ya no habrá mundo.
@
RACISMO
"History is not there for you to like or dislike.
It is there for you to learn from.
And if it offends you, even better.
Because then you are less likely to repeat it.
It's not yours to erase.
It belongs to all of us!"
-Allen West
A mi pequeña hija
le han dicho en la escuela
"la gente blanca
ha hecho
muchísimo daño
a la gente negra".
Intentamos explicarle
que eso ocurrió en el pasado
que hay gente buena
que hay gente mala
que hay gente regular
no sólo entre los blancos
y entre los negros
sino entre todas
las personas
y entre todas las razas
de seres humanos.
Ella
se nos quedó mirando
sin comprender mucho
y obviamente no tiene
la edad para entender.
El mal está hecho.
Nuestra criatura
ya tuvo que aprender
por boca de su maestra
lo que puede aprender
con esa edad.
Resumámoslo así:
que TODOS
los blancos son malos y opresores
que TODOS
los negros son buenos y víctimas.
No culpo a la maestra,
ella sólo repite
lo que el gobierno exige que repita
si es que quiere trabajar
de profesora.
Y si, las mismas autoridades
que tanto se desgañitan
declamando
sobre el abuso infantil
pueden llegar a abusar
mentalmente
de los niños.
Y si, es mucha verdad
todo eso que pueda hablarse
de los horrores
en la trata de esclavos
pero decir sólo una parte
de esa verdad
equivale a decir
una mentira.
Y si, es cierto
que los pueblos europeos
aprovecharon la esclavitud
de la raza africana
inicialmente establecida
por sus mismísimos reyes
con el fin de mantener
a los invasores árabes
contentos y lejos.
Y si, es cierto
que el comercio triangular
magnificó la tragedia
de esos hombres encadenados
y que su sangre
fue el combustible
para la inmensa maquinaria
del capitalismo.
Y si, no deja de ser cierto
que el negro como tal
es una abstracción del hombre blanco
al que sólo el cautiverio hizo hermano del otro.
No puedes culpar a los reyes africanos
por hacerse la guerra unos a otros
y llevar a los cautivos hasta la costa
con el fin de cambiarles
por otro tipo de mercancía.
En su mundo
esas eran
las únicas reglas
posibles:
cazar
o ser cazado.
Los mismos
que vendían esclavos
terminaban por ser vendidos
si resultaban derrotados
en la siguiente guerra.
El revisionismo histórico
puede llegar a resultar
contraproducente.
Al socialismo corporativo
también llamado capitalismo filantropista
los negros le importan tanto
como le importan las mujeres,
como le importan los gays,
como le importan los inmigrantes.
Es decir, le importan nada en absoluto
o dicho de otro modo, importan
no como personas,
sino como esa masa
moldeable y manipulable
que sirva de bandera
en los disturbios
cuyas causas
ellos mismos promueven.
Le importan como víctimas perpetuas
en cuya urgente redención
aparecer como arcángeles
justicieros.
Le importan como clientes,
le importan como hashtag,
le importan como coartada.
Así funciona el zoológico humanista.
Todo este simulacro de justicia
retrospectiva que sufrimos
deja mucho
pero muchísimo
que desear.
No se eliminará el racismo
hasta que dos personas
puedan sentarse a hablar
sin que color de su piel
sea un problema
pero está claro
que al menos eso
no se logra por decreto.
Más bien se logra todo lo contrario.
Con la excusa
de eliminar el racismo
la corrección política
parece alimentarlo
al infinito.
@
CORONAVIRUS
No es la primera vez
que falta
el papel sanitario
para limparse el culo.
El acaparamiento de productos
de primera necesidad
para su utilización
o reventa posterior
en situaciones de crisis
es un instinto humano,
demasiado humano.
Ya lo viviste antes,
y no deja de ser cierto
que la tinta de imprenta
en una publicación
puede llegar a ser
(si bien algo heterodoxo)
un modo aceptable
para llevar a las masas
un poco de cultura.
Paciencia.
Nada se va a arreglar,
paciencia
(el mundo que conoces
se esta yendo a la mierda),
paciencia
porque al menos
(y con suerte)
volverás a abrazar
a tus hijitos.
@
EN MI TIEMPO DE VIDA
Todavía
puedo recordar
que siendo niño
viajaba en tren
sin un adulto
y eso
no era un problema.
No conozco
a ningun padre
que hoy en dia
pueda dejar
a sus hijos
sin cuidado
en la esquina de su casa.
En mi tiempo de vida
he podido ver
sucesivamente
el colapso del imperio sovietico,
el deterioro del sueño canadiense,
la destrucción del modelo español.
Me falta por ver
el final
del imperio
americano.
No soy
uno de estos intelectuales
que se masturban con el caos
y se imaginan
que el mundo puede
ser deconstruido
una vez y otra vez
sin afectarles.
Trabajo de operario,
nadie paga mis facturas
y me cago en la madre
de la escuela de Frankfurt.
@
TOXICO
Tóxico.
Soy un hombre tóxico.
Lo tengo como orgullo
en un mundo
tan trivial
como pendejo.
Creo
en la amistad
y en el amor.
Me importo con la gente.
No fluyo.
No soy ligero.
No me percibo
como otra cosa
que lo que he sido.
Un hombre,
y vivo
en un mundo
digital
de ceros y de unos,
de me gusta y corazoncitos
pero el mio
sigue aun y seguirá
latiendo
en su modo
analogico.
Estoy
hasta la madre
de pleases y de thank you-s,
de eufemismos,
mentiras
e ingenieria social.
No quiero
ver el futuro,
ya he visto bastante.
Seré feliz
de no ver mas
de eso que tengan
asignado
para mi
las muy cabronas parcas.
Moriré
y todo el que me recuerde
ha de morir poco despues.
El tiempo es relativo
y no hará gran diferencia.
Los millenials
heredarán la tierra.
@
HOMO COVIDIENSE
Un projimo
se encuentra
en tu camino.
Tu boca y nariz
se encuentran libres
del infame barbijo
aunque en modo
profilactico
lo tengas
aun colocado
por debajo
de la linea
del menton.
Tu projimo
en cambio
no solo
hace gala
de un barbijo,
tiene ademas
unas gafas protectoras
y por encima de todo
este conjunto de atuendos
lleva una lamina de plastico
acorazado y transparente
similar a la seccion antimotines
de cualquier institucion
represiva
en nuestro
bello mundo
postcovidiano.
Asi lo han nombrado
esos mismisimos medios
de desinformacion
masiva
que han trabajado tanto
pero tanto
por mantenernos
en vilo
dia tras dia
y en estado
de panico perpetuo.
Ya nos dieron
permiso
de habitar
esta flamante distopia.
Disfrutemos!
Si nos portamos bien
todo habrá
de volver
a ser como antes.
Bueno,
no del todo.
Tu projimo
nunca
se quitará el barbijo
ni las gafas
ni la lamina de plastico.
Será enterrado con ellos
cuando muera
en la proxima
pandemia.
@
POEMA PROPICIATORIO PARA LOGRAR UNA SINERGIA EMOTIVO CORPOREA EN TANTO PRERREQUISITO AL INTERCAMBIO DE FLUIDOS CON UNA PERSONA MENSTRUANTE
Persona menstruante,
vaginopropietaria:
deja que me acerque
como quien no
quiere la cosa
a tu corporalidad
en tanto definicion
aceptable
para el constructo
societal
y cultural hegemonico
actualmente vigente
aunque incompleta
eso si
de esa otredad
insuficientemente definida
como lo femenino
por un falso consenso
anquilosado por fuerza
desde la verticalidad
mas arbitraria
y solo
posible
desde la imposicion
heteronormativa
y con el muy concreto fin
de recontra-dinamitarle
horizontal
mente,
o al menos
deconstruirle
en sus mismisimos cimientos
de una vez y por todas
y a traves
de un discurso
que no excluya
la praxis ludica
de esta mismicidad
organica
a la que busco
sumarte
asumiendo
a priori
mi condicion
de persona
falopropietaria eyaculante
y en consideracion
muy a posteriori
de que cumples
con todos
los requisitos
que precisa
una persona
somatica aspirante
a la categoria
de falousufructuaria
para formar
o mejor, conformar
una nosotricidad
mas incluyente
mas sostenible
mas inclusiva
y un mundo mejor
con todos
con todas
y para el bien de todes
abre las piernas,
querida.
@
TOLERANCIA
Una especie
de idolo
de barro
ha creado
y sumiso
ante él,
se postra.
A ese
idolo
lo llama
tolerancia.
Todos
los males
de nuestro mundo
han sido
y son
resultado
de su ausencia
-afirma
con desenfado.
Viva, viva
la tolerancia!
Asi pues,
con el fin
de ser virtuoso
hará falta
aceptar todo
y sonreir.
Tal es el credo
del hombre
postmoderno.
Observa
complacido
y orgulloso
a su idolo de barro.
A imagen suya
y semejanza
lo ha creado.
@
LIBERTAD
No me acuerdo
de esa
primera
vez
que oi tu nombre,
libertad.
Habrá sido
quizá
por aquel tiempo
en que inocente
portaba
alrededor del cuello
una azul pañoleta
y juraba
como todos
ser, para ese futuro
perfecto
(perfecto
como solo
puede serlo
un espejismo)
esa
replica
exacta
de un guerrillero
muerto
en el medio
de la nada.
Tu nombre
siempre
estuvo
unido a la emocion
conque mi abuelo
me hablaba
de su padre,
a todos
esos relatos
de los heroes
a los que un niño
siempre sueña
parecerse.
Como en ese
famoso cuadro
donde guias
al pueblo
en barricadas
de la ira
asi te vislumbraba,
tan nitida y erronea
como un recuerdo implantado.
Una mujer terrible
con los pechos al aire,
la cabellera ondeando
como hermosa bandera
para alzar al que sufre
y saciar al hambriento.
Libertad,
ese
hermoso
momento
de redención
donde el esclavo
se arranca sus cadenas.
Los poetas
y cantautores
hablaban de ti,
en sus hermosas letras
de glorias y porvenires
indemostrabales.
Fuimos
educados
en la idea
de que la vida
solo tenia sentido
si se moria por ti.
Los que murieron en Africa
o en cualquiera
de las guerras
proxies de los soviets,
los que han muerto en el mar
surcando el golfo
de la desesperacion
y han sido
pasto
de tiburones.
Todos
creian morir
por ti.
Revisitando
nuestra historia
como pais a deriva
entre ambiciones
de imperios
no deja de asombrarme
y muy a pesar
de todo
mi excepticismo
ese amor loco
que los cubanos
te profesamos.
Por eso
la pregunta mas jodida
viene a ser
¿quien carajo eres tu,
libertad?
Hablamos
todos
de ti,
y claro,
te invocamos
sin cesar
como si fuese
de la misma
mujer
que hablasemos
sin
percatarnos
de que al final
ni siquiera
estamos claros
de que hablamos
al hablar
de ti.
Libertad,
intento recordar
que sentia yo
al oir
tu nombre
hoy
cuando ni
siquiera estoy
seguro de que existas
o de que hayas existido
alguna vez
como algo mas
que una figura
de las mas vulgar retorica
para enviar a la gente
al matadero.
Libertad,
hoy
para mi
no eres mas
que un pasaporte.
@
TRISTE
No se trata
de que tal o mas cual líder
por llamarle de algún modo
sea un estúpido
en si mismo.
Se trata de que las masas
a las que ese
susodicho líder
representa
son cada vez
y de un modo
aterradoramente
exponencial
mas estúpidas.
Eso.
Respuestas simples
a problemas complejos,
halagar los instintos
de las masas.
Halagarlos
hasta el punto
de que crean
que es su voto
o su sangre
lo que cuenta.
Izquierda y derecha
son lo mismo en este punto.
Una y otra
simplemente
se retroalimentan.
Triste.
Cuando llegas
a entender esto
es muy difícil
mirar
el futuro
con algo de esperanza.
@
ARMISTICIO GRAMATICAL
Lo prometo.
No me molestaré
cuando al hablarme
en vez de utilizar
el masculino,
el genérico masculino
de nuestro idioma,
utilizes
ese imposible,
artificioso y artificial
sonido
del arroba,
esa letra tan e
locuente,
tal vez la equis,
para expresar un elusivo
un aseptico neutro,
equis distante neutro
que incluyendo a la a
no sea la
a
que incluyendo a la o
no sea la
o
que incluyendo a la madre
y al padre
de los míticos
tomates
no sea ni el padre
ni la madre
y ni siquiera un tomate.
Lo prometo.
Escucharé
estoicamente
y trataré de responder
usando una
usando otra
vocal
de acuerdo a eso que mi
muy
limitada inteligencia
me sugiera.
Si,
definitivamente
las universidades
hacen mas daño
que las bombas atómicas.
@
1989
Entendi
de una vez
(si es que aun
tenia dudas)
que todo
lo que creia saber
sobre el orden del mundo
no servia para nada.
Esa
turbia religion
disfrazada de ciencia
en la que hasta ese entonces
habia creido
estaba muerta para mi
sin que por eso
mi urgente necesidad
de creer en algo
hubiese dejado
de respirar
a traves mio.
Esa,
mi sed
de idealismo
necesitaba compensarse
ante la falta de sentido
en el mundo que vivia
y en consecuencia
y paulatinamente
a traves de los años
he trasladado
mi entusiasmo
a sucesivas deidades,
suplementos
de fé,
tranquilizantes ideologicos,
idolos
de barro.
No me excuso
por ello.
Solo
soy
un ser
humano
aunque
a decir verdad
en la era digital
no seamos mas
que ceros
inhumanos
y unos
(eso si)
con ausencia
de los otros.
La gente siempre
dice
que busca una razon
para vivir.
No es la verdad,
buscamos
una razon para morir.
Tenemos
miedo a la muerte,
como se teme a la noche,
como se teme
a lo oscuro
y ese miedo
se burla de nosotros
todo el tiempo que negamos
que el existe.
Ha sido
un largo camino
hasta no creer en nada
mas alla del amor
de mis hijos.
@
DICEN
Dicen
que ha vuelto
el marxismo.
Lo proclaman
jubilosos
los mismos medios
de confusion masiva
que mas preocupados
debian estar.
Ese orden
mundial
que se ha venido gestando
con discursitos de esperanza
tan politicamente
correctos
ya logró
domesticar
una version de eso que llaman
marxismo.
Esa
especie de cadaver
insepulto y maquillado
con colores de pastel
y exhabruptos
controlados
y subvencionados
es
totalmente
instrumental
para el poder.
Marxistas
de toda la vida
se miran desconcertados
(aquellos
lo suficientemente
inteligentes
como
para
percatarse
de que algo no esta bien.
No pueden
ni siquiera protestar,
el malvado capitalismo
les quitó todo argumento
y ahora habla
a traves de ellos
como un ventrilocuo).
Un algo
demasiado parecido
a aquella
conversion
del emperador
Flavio
Valerio
Constantino.
Tan peligroso
como un peo en el viento.
O sea, tienen razon
los que lo dicen
pero no,
y esto es lo mas ironico,
del modo
que creen
y dicen.
En otras palabras
ese muerto
no muerto
con tan buena salud
es el prepucio
del nuevo orden
mundial.
@
EL MARX QUE NO MUERE
En algun punto
de mi lejana
infancia
encontré a Marx,
y a su mas
que inseparable
amigo
trabajando
juntos
la edicion
de alguna obra
trascendente
para
la historia.
Siempre
sentado
en esta imagen
que nutrió
mis falsas
certezas
ideo-ilogicas.
Su barba
hirsuta,
el ceño
fruncido,
como no
podia ser menos,
en aquel
que devela las raices
del sufrimiento humano
y brinda
su remedio,
cual fuego
arrebatado
a los dioses
por un titan
llamado Prometeo .
Asi
gustaba verse
a si mismo
el muy capullo,
segun cuentan.
A su lado
un Engels
de barba
algo mas
disciplinada
mira
absorto
la belleza
incendiaria
de eso
que ha escrito
su amigo
cuyo hijo
bastardo
hará pasar por suyo
para salvar
las apariencias
porque está
bien eso de ser
un comunista
pero no hay
que exagerar.
Asi los recuerdo
en el grabado
reeditado hasta la nausea
por el abracadante
aparato
de propaganda sovietica.
Marx
nunca tuvo
la culpa
de lo que hicieran
los otros
con sus ideas,
nos dijeron
tantas veces.
Marx nunca.
No llegaba
a los veinte
cuando el muro de Berlin
cayó
por su propio peso
ayudado,
claro esta,
por el esfuerzo humano.
Las estatuas
de este par de intelectuales
se salvaron de un tilín.
Mucho se ha
escrito al respecto
y tengo poco
por decir
que ya
no se haya dicho.
Lo que si
resulta claro
es que no
significó
en modo alguno
el fin
de la historia
y mucho menos
el fin
de la histeria
de la historia.
Hay
un poco de Marx
en cada intelectual.
¿Cual de nosotros
no sueña
con rascarse
los huevos
irreverente
ante las buenas
maneras
y despotricar
un poco
de este mundo
tan injusto?
Ese
es el Marx que no muere.
El arquetipo.
El parasito social,
el genio
incapaz de trabajar
con sus manos,
con cara
de enojo
perpetuo,
mantenido
por su mujer
y por su amigo,
vomitando
su evangelio
del odio
y regalandonos
certezas
en un mundo
caotico,
el Marx
que nos permite
creernos superior
a aquellos
que no sean
capaces de leerse
el Capital
para poder
verificar
cuanto hay de cierto
en eso
que dicen
de que el
ya lo predijo.
@
OBRAS COMPLETAS
Cincuenta y cinco tomos
bellamente encuadernados
por la extinta y nunca bien
ponderada
editorial Progreso
de Moscú.
Recuerdo
la calidad de sus hojas,
seguramente pulpa
de algún árbol
de Siberia.
Un lustroso
papel blanco
con un gramaje exquisito
y cubriendo cada una
de las ilustraciones,
otra finísima hoja
como de seda, diría yo,
y transparente
y algo mate
rialista histérico
como
la misma
la mismísma,
noción prepostmoderna
del progreso.
Yo crecí en la convicción
de que ese hombre
aunque Dios no existiera
era lo mas
parecido.
Lenin,
tomó su nombre
de un río
mas allá de los Urales.
Los poetas
le dedicaron poemas.
Los cantores
le dedicaban canciones.
Ese hombre
que nunca cedió al instinto
reproductivo,
que toleró a su mujer
y amó a sus gatos
es el padre, sin embargo,
atribuible
a los millones y millones
de vástagos
engendrados
por obra y gracia del discurso
ideológico.
Incapaces de entender
o al menos digerir
la realidad
esperan el regreso
de un mesías,
otro mesías,
de sangre
y barro
aunque no tenga
la hoz
y aunque le falte
el martillo.
Esperan.
Hice todo lo posible
por deshacerme de ellos.
Finalmente un marxista
catalán,
amigo de un amigo,
se los llevó de mi vista
(confíe en que para siempre).
Cincuenta y cinco tomos
que pesaban un cojón.
@
AUTOAYUDA
Un libro de autoayuda
debería
decir algo
parecido a
"sabes,
debes estar preparado
para afrontar
que aquella
persona
a la que quieras
no le importes
un comino,
o que incluso
importándole
un comino
(y tal vez dos,
pongamos)
su cálculo
personal
e intransferible,
indescifrable
(desde tu
limitada
percepción de esa
persona)
respecto a aquello
que gana
o pierde
contigo
sea brutal e inapelable
como una
patada en el culo.
No tiene
sentido rendirse
porque nadie
aceptará tu rendición.
Poco
vas a obtener
con tus manos levantadas
o una bandera blanca.
Es la vida, asi de simple.
Si quieres algo de verdad
debes estar dispuesto
a pagarlo en su precio,
no intentar
minimizarlo
ni regatearle al dios
de las causas perdidas.
Debes
estar
preparado para eso
y tambien
para afrontar
la soledad
y no quebrarte,
ni tampoco renunciar
en la búsqueda
de esa
persona que sea
para ti
aunque tal vez
ni exista
o refugiarte
en la lógica enferma
de que solo
(valga la redundancia)
es solución
a no sufrir
el no quererte
mas que a ti mismo
y convertir
tu vida
en un perpetuo
ejercicio
literal o sublimado
de masturbaciones cíclicas
hasta el fín de tus dias.
Si,
debes estar preparado
y que nada
de esto
te haga
perder la sonrisa
o te descorazone."
Pero los libros de autoayuda
dificilmente
dirían algo
parecido.
No pueden,
sería absurdo.
Un sinsentido.
¿Quien habría de comprar
un libro de autoayuda
semejante?
@
TRANSCAPITALISMO
Nada tiene
que ver
con el pequeño
negocio
del tiempo
de los abuelos.
Nada
de eso
existe ya.
Por inercia
mental
lo sigues
llamando
capitalismo
pero
esto
que vivimos
tiene tanto
de capitalismo
como
un cadáver
tiene
que ver
con esa vida
que alguna vez
contuvo.
Es
otra cosa
y no
por eso
mejor.
Como una
serpiente
que ha mudado
su piel
el sistema
no defiende la familia
ni la moral
y mucho menos
la religion
la patria
o las naciones.
Todo eso que segun
los eruditos
le era consustancial.
Por el contrario
esas son
sus victimas
de diseño.
El sistema
logró cambiarlo todo
para que nada
cambiase.
Y si,
es absurdo
pero funciona.
Se escuda
detras de la lagrimita
retrospectiva
detras del nunca mas
y el yo tambien
detras de la accion afirmativa
detras de las vidas que importan mas que otras
detras
de la cofradia de las victimas
detras
del eufemismo
constante
detras de la empoderada
clientelizada
detras
de las minorias,
el vulnerable hecho a medida
y la
cancelacion
detras del vandalismo
autorizado
la rodillita en tierra
y el bobalicon am sorry
detras de las disculpas
y las
reparaciones
detras de los derechos sin deberes
detras
de la diosa tolerancia
y sus multiples amantes
detras
de la neolengua
detras de la des-
colonizacion colonizante
detras de la teoria
critica de la raza
detras
de los pronombres impronombrables
detras del aborto
banalizado
detras de las escuelas
decidiendo
la decision de tus hijos
detras
de las caravanas
financiadas de inmigrantes
detras de la democracia emputecida
la democracia del numero
por el numero
y para
el numero
detrás
del relativismo cultural
detras
del progresismo malthusiano
detras
del etnonacionalismo
detras del genero
y las identidades
detras de las agendas
detras de las primaveras
detras de la ultraderecha
y detras
de la infraizquierda
detras
de los filantropos
detras
de todo eso
de lo que no se habla
detras de la mentira
omnipresente.
Detras... siempre detras.
Con tanto
amor a la otredad
a lo diferente
a lo in-
catalogable
transgresor
a lo fluido
a lo liquido
no
es raro
que el mismo
sistema
sea trans.
Toda
resistencia
es futil
porque
cualquier
resistencia
recibe patrocinio
de eso
contra
lo cual
se rebela
o dice
rebelarse.
Una
farsa.
Si, sin ir
mas lejos.
¿Como pudo pasar?
Es dificil de saber
pero algo
podemos
deducir.
En algun momento
entre el final de un siglo
y el comienzo del otro
empezó esta evolucion
hacia el abismo
Al final
siempre todo
habrá de reducirse
a una logica aplastante:
en todas las reinvenciones
sociales
hay perdedores
y ganadores.
Un anciano
que haya currado
toda su vida
hará cola
en un banco
de comida
mientras pueda
sostenerse.
Un teenager
sin mas merito
que haber desarrollado
un app para tele-
masturbarse
podrá vivir
el resto
de su vida
sin penurias
ni estrecheces.
Del mismo modo
que,
ateniendonos
al dogma
del materialismo historico
la esclavitud no sucumbió
ante los esclavos rebelados
ni el feudalismo
al empuje
de las masas de siervos,
y como era
de no esperarse,
los obreros no
lograron suplantar
al viejo orden
burgués
asi
llegamos
a este punto
de no saber
ni donde estamos.
Obreros
en el sentido estricto
debes buscarlos en China.
Alla
se fueron las fabricas.
Es dificil destruir
al mismo sistema
que emite
los cheques
de esas ayudas sociales
o subvenciones
de las que tantos
dependen.
Hoy
como ayer
es imposible hacer
una tortilla sin huevos.
@
TIBIRI TABARA
Como eunucos
urgidos por un falo
que colocarse en el sitio
donde no hallan
sus verguenzas
asi
van por el mundo
(el tercero,
el hambreado,
el perpetuo
colapsante)
buscando una excusa
buscando
esa bandera
bandera de justicia
que otros
empuñaran por ellos,
los progresistas gringos
y residentes
amantes del oprimido.
Como el principe Gautama
escapado del palacio
quieren ver la miseria quieren
vivir
como el pueblo
por un ratico.
Luego habran
de volver
a su jaula de oro
a restregarle
a esos,
los otros
privilegiados
que carecen
de altruismo,
su indiscutible
moral
superiority.
Aclamados artistas,
eminentes profesores,
reconocidos
intelectuales,
los sabios
de nuestro mundo.
Profesionales todos
del tibiri tabara.
Resistencia,
justicia,
revolucion,
postcolonialismo.
Tales son las palabrotas
que gritan
cuando eyaculan.
@
POSTMOFOBIA
El voraz
esperpento
postmoderno
cabalga.
Nada
vuelve a crecer
alli,
donde deconstruye.
La fuente
abracadante
teorica
de todo
discurso
legitimatorio
intimidatorio
supositorio
de un poder
que es discurso,
imperio
del tropo
para el cual
la verdad
no pasa de ser
un concepto
obsoleto
indefendible
indemostrable
en desuso,
cabalga
y recorre
como un fantasma
el mundo,
nuestro mundo
como un peo silencioso
de esos letales,
de los que no hacen
ruido.
Se disfraza
de Quijote
aunque solo
sea creible
su yelmo de mambrino,
fabrica
primaveras
y es docto en la teoria
critica de todo
lo habido
e imaginable.
Deshace
los entuertos
y las microagresiones,
generoso paladin
de doncellas deconstruidas
y microvictimas
Es
el amo del caos
y nos vende
seguridades
contra ese mismo
caos.
El,
el diluyente
mas efectivo
e implacable
de todo lazo social,
nos distrae
con su inventario
de molinos de viento
y un circo de atracciones
al que ha denominado
pomposamente
justicia
aquel
que por principio
no cree en ella
en el colmo
de su burla
a la
justicia.
Nada
tendremos
y seremos felices
porque nuestra
misma
felicidad
llegará a definirla
un algoritmo.
En su mano
un estandarte
donde brillan
tres palabras
muy bonitas.
Inclusion
donde decia
Libertad.
Equidad
donde estuvo
la Igualdad.
Y
donde
dijo
alguna vez
Fraternidad
dice hoy
Diversidad.
Palabras
conmovedoras
sin duda
palabras
pero nada
mas que eso
palabras.
Oponerse
al progreso
es fatal,
nos lo recuerdan
aquellos que establecen
la verdad y la mentira.
Ellos son
el progreso
y cerrando
el silogismo
se deduce
en consecuencia
que oponerse
a sus pronombres
esquizoides
sea fatal.
Voraz
el esperpento
postmoderno
cabalga.
Quien cabalgue con el
podrá contarse
entre los elegidos
los que viven
en el lado correcto
de la historia,
o mejor
debi decir,
la posthistoria.
En el rio dialectico
que fluye
hacia la cuarta
revolucion industrial
esa, la tan cacareada,
la que hará de nosotros
los amos de unas maquinas
que tendran el poder
de aniquilar nuestra esencia,
oponerse
al progreso
es fatal,
nos lo recuerdan
pero al menos
yo
y aunque no sirva de nada
me opongo.
@
LA LEY DEL PAYASO
Gotham city
esta en manos
del payaso,
el payaso hace la ley
reparte el pan
entre la plebe
y Batman es su empleado
aunque pueda
eventualmente
hacer declaraciones
en su contra
y lanzar
unos tiritos
al aire
para que no
pierda interes
el circo.
@
NADA PERSONAL
Tal vez
no existe
conspiracion
en el sentido
de 6 o 9 viejos
mas malos que el odio
sentados a una mesa
tejiendo
la conquista
del mundo
y dejando anotados
en unos protocolos
sus terribles
ordenanzas
para
de paso
facilitar
a los buenos
la tarea de descubrirlos
y capturarlos.
Quizas
es peor,
quizas se trate
de la siempre
aterradora
complicidad
(conspiracion)
de un poco de intereses
demasiado poderosos
como para caer
y que confluyen,
con un algo
de mucha estupidez
entre las masas
de borregos.
Una conspiracion
tan obvia
que transcurre
a plena luz
del dia.
No está oculta,
nunca lo ha estado.
Nada personal.
Todo eso
que ha dado sentido
al mundo tal y como
lo conociste
es obsoleto
y debe cambiar
debe morir
para el bien
de todos...
ellos.
Familia,
religion,
y patria
son piedras
molestas piedras
en sus zapatos.
Nada personal,
comprendelo.
@
PASADO
Dices
aquellos que no conocen
los errores del pasado
parecen condenados
a repetirlos.
Yo digo más.
Aun cuando los conozcas
terminarás por repetirlos.
Libertad y seguridad
son ideales excluyentes
y en la busqueda de uno
las sociedades humanas
sacrifican al otro.
Y digo mas aún.
No existe una lucha
más presente que aquella
de los partidos politicos
por revisar el pasado
e imponer su versión
de como se llegó
a este momento presente,
de como fueron
buenos buenos buenos
mientras los otros fueron
malos malos malos
porque de eso se trata en esencia
de que la historia te haga un guiño
para seguir adelante
porque aquel que conquista
el pasado
es el dueño del futuro.
@
KURDISTAN
De los despojos
del imperio otomano
las potencias vencedoras
prometieron
otorgar
a cada pueblo
su lugar bajo el Sol.
El hombre enfermo
de Europa
parecia
haber terminado
felizmente
su existencia.
De los despojos
del hombre enfermo
los árabes y turcos
dibujaron
sobre el mapa del mundo
entidades nacionales.
Nadie pensó en los kurdos
ni en su patria prometida.
Dividieron su tierra
y el mundo
miró
por una vez más
en otra dirección.
Kurdistan,
muchas personas
no saben
donde está
ni les importa.
Ya tienen suficiente
con esa porción
de interés o compromiso
que dedican
a aquellos
a quienes
los medios
de confusión masiva
consagran
como víctimas.
Es cierto,
los kurdos
nunca han logrado patentar
ningun producto cool
(esteticamente hablando)
para exhibir
en los eventos solidarios.
Muy a pesar
de su hermosa bandera
nadie excepto un kurdo
la utiliza.
A nadie parece importarle
Kurdistan.
Y sin embargo,
hay tanta verdad
en este pueblo
que ha resistido
por muchísimo más tiempo
del que tolera la memoria,
la crueldad y depredación
de sus vecinos
que uno no puede menos
que anhelar
a su doliente,
su desmembrada
e ignorada patria
finalmente un lugar
en el mapa
del mundo.
El hombre enfermo
está de vuelta.
No dió su ultimo suspiro
ni descansamos en paz.
Sólos, los kurdos le hacen frente
mientras nosotros
miramos
por una vez más
en otra dirección.
@
LA PIEL
Nunca lo olvides,
el color
de tu piel
determina
no solo
que puedan
discriminarte
por causa de ella
sino y ademas,
lo más sorprendente,
puede implicar
que un individuo
al que tú como persona
no puedes importar menos,
etnicamente blanco
si es que tal cosa existe,
exento
de melanina,
de ideología
pongamos
progresista,
eso que llaman
un social
justice warrior,
con un problema
sin resolver
con sus ancestros,
incapaz
de tolerar
su propio
privilegio
pero
incapaz
al mismo tiempo
de vivir
sin ese mismo
privilegio
del que abomina,
habrá de atribuirse
el derecho
de explicarte
lo que debes
sentir o pensar,
de decirte
quienes son o no
tus "hermanos",
de educarte
sobre el bien
sobre el mal,
de llamarte
traidor
sin ir más lejos
(si es que no estás
de acuerdo
y en perfecta armonía)
a ese color,
a esa
cosmovisión
pigmentaria
que,
muy según él,
te define
en su pantone catalogue
de opresiones
y agravios
sistémicos
a erradicar.
Uufff!
Le ronca
los cojones,
así
de simple,
perdón,
quise decir
colores.
Debe ser
la culpa
del corrector...
@
KHALED
Su mutilado cuerpo
fue colgado
de una columna
para escarmiento de infieles,
musulmanes apartados
de la "correcta" senda
y mayor
gloria
de "eso"
lo que sea,
que ellos
los hombres
y mujeres del DAESH
en sus mentes
primitivas
y sus almas
degeneradas
llamen dios.
Es dificil no odiar
a unos cobardes
que asesinan
a un anciano
de 80 años.
El estado islamico
le dió
la oportunidad
al doctor Asaad
de salvarse,
si accedía
(si tan solo
accedía)
a entregarles
los tesoros
arqueológicos
de Palmira.
¿Por qué tanta
terquedad, señor Asaad?
¿Que pueden importar
unas cuantas
piedras rotas,
cuyo unico destino
se debate entre ser
destruidas
o vendidas?
¿Por que negarse,
doctor Asaad?
¿No se da
usted cuenta,
acaso
de que está escrito
el regreso
de la ley
y la espada
del profeta?
¿No es acaso
tambien
usted un musulman?
Pero el doctor Asaad
guardó silencio
y le cortaron
su cabeza
y colgaron su cuerpo
de la primera
columna que encontraron
disponible.
La atención
del mundo
cuando se trata
del medio oriente
no solo es efímera
sino tambien
muy
pero que muy
selectiva
y el doctor Asaad,
el valeroso
e irremplazable
arqueologo
que dedicó su vida
al patrimonio cultural
de su país
estaba solo
frente a la muerte.
Colgaron
su multilado cuerpo
de una columna
pero el doctor Assad
vivirá todavía
cuando las vidas
miserables
de todos
sus miserables
asesinos
sean solo un rumor.
@
EL MIEDO ORIENTE
Se dijeron
ellos mismos
(tras conquistarla)
que su dios les habia dado
esa ciudad y esa tierra.
Los cristianos
cuando la hicieron
suya
prefirieron
olvidar que su mesias
no era un invento propio
y
culparon
retrospectivamente
a todos los judios
de haberle matado
como
si aquel
no hubiera sido
a fin de cuentas
otro israelita.
Los arabes,
astutos advenedizos,
al llegar
y conquistar
se dieron
cuenta
de que no
podian ser menos
y decidieron
que su profeta se había ido
a hablar con dios
desde esa
misma
ciudad
montado a un animal
con cabeza de mujer
y para
rematar la broma
recordaron
ser ellos
los descendientes
del filisteo,
o mejor,
aquellos habitantes
originarios
de quienes
los judios
tomaran
esa tierra
que
los tres
ingredientes
de este drama
por diferentes motivos
llaman santa.
Curiosa manera
de entender la santidad
la de los unos
y los otros.
Así
mentira sobre mentira
relato sobre relato
muerto sobre muerto
sangre sobre sangre
piedra sobre piedra
de este muro insoluble
de odio y dolor
se construyó
el miedo oriente.
@
LA CONDICION HUMANA
Bestias,
victimas
o viceversa
en el nombre
de Dios.
Ya no soy
tan joven
y este conflicto
ya era muy viejo
cuando nací.
La guerra
es un circulo
vicioso
de muerte
y venganza.
Lo sabemos
y
sin embargo
no deja
de golpearnos.
Bestia,
victima
o viceversa.
Todo depende
del momento
de la noticia
y de la masacre.
Bestia,
victima
o viceversa.
Todo depende
del momento
en que se es
victima
o bestia
de la guerra.
Y es que el camino
mas facil
para bestializar
a un pueblo
o a una
persona
es otorgarle
categoria de victima.
Tal
condición
es como un premio,
le
otorga
ante sus mismos
ojos
impunidad,
porque
el sufrimiento
exonera de toda culpa,
responsabilidad moral
o la mas mínima
empatía.
Es dificil
buscar humanidad
en los ojos de una bestia,
la bestia de la guerra,
pero se encuentra.
Habrá
quien se ofenda
porque he llamado bestia
a su arquetipo
de violencia justificada.
No me excuso.
Habrá quien
probablemente
responda
¿por qué
no te acuerdas
de aquello
que les hicieron
a ellos
no hace mucho
o les han
venido haciendo
desde esa guerra
aquella del mes tal
año mas cual
sin que nos falte
el inmediato resorte
de otra voz
rememorando eso
que hicieron ellos
sobre los otros
en tal o más cual fecha?
y, ahí, es que va a saltar
como una liebre
el susodicho
defensor
de los ellos
recordando
amargamente
que hicieron a su vez
los otros
en sangrienta respuesta
a lo que ellos hicieran
contra los otros
y que aquellos hacían
en respuesta
no menos sangrienta
a lo que ellos
previamente ya habían hecho
contra los otros
mientras los otros
no hicieron más
que responder
a lo que ellos
contra los otros
habian hecho,
y así,
sucesiva
retrospectivamente
hasta el momento aquel
en el que ellos
no eran más ellos
sino los otros.
Bestias,
victimas
o viceversa.
Tal es
la condición
humana.
La victima
es la antesala
de la bestia
de la guerra.
@
LA GUERRA DE LOS ULTIMOS DIAS
Las banderitas
de uno
y otro pueblo
se agitan
en tu ciudad
y en muchas otras
mientras ellos
se enfrentan
verbalmente
buscando complicidad
o simpatia
para su causa.
Imagenes de niños
que han muerto
o han de morir
y solo importan
si son los niños
de los buenos.
Imagenes
de niños
que han muerto
o han de morir
y a nadie importan
en lo absoluto
si son los niños
de los malos.
Buenos,
malos.
¿Quien lo define?
Asi es la vida,
asi es la guerra.
Si la unica manera
de reparar
una injusticia
es cometer
otra injusticia
¿será justicia
aun?
¿En que momento
de la historia
de la injusticia humana
comenzar a contar
la injusticia original?
En un mañana
no muy lejano
han de matarse
aqui mismo
en esta
hermosa ciudad
ajena todavía
a los misiles
caseros,
el caos,
la barbarie,
los escombros,
la muerte
para mayor gloria
de un dios
que ni siquiera
es el tuyo
y,
si estas vivo
para ese entonces,
quizás te cuenten
entre los muertos
que no debieron morir
si se te ocurre
pasar
por el lugar equivocado
en el momento equivocado
o a alguien cercano
tal vez
le ocurra
¿y qué
se puede decir,
si asi es la vida,
asi es el luto,
asi es la sangre?,
y todo
por un pedazo de tierra
que ambas partes afirman
les pertenece
por mandato
divino
y que tú
probablemente
nunca
y nunca
de los hamases
visitarás.
Artistas
e intelectuales
del mundo entero
romantizan
una barbarie
que no pueden
comprender
y mucho menos
asumir.
La palabra justicia
es como miel
en sus labios.
No pueden
o no quieren
entender
que esa guerra
esta tocando
ahora mismo
a sus puertas
aunque parezca
lejana,
tan lejana
que les permite
enjuiciar.
De enjuiciar deriva
la palabra justicia.
Tiene ocho letras.
Siempre
en primera linea
de la consigna
gritando
a los cuatro vientos
resistencia
suena cool
resistencia
suena muy sexy
quien vive
y quien muere
como en las gradas
del circo romano,
siempre opinando,
jugándose siempre
en modo solidario
el ajeno pellejo,
siempre juzgando,
desde su cómodo
sesgo ideologico
o simpatía gratuita
por unos u otros
en una guerra
que ya hemos importado
estupida
e irresponsablemente
por razones humanitarias
para desgracia
de nuestros propios
hijos
y de los hijos
de nuestros hijos.
La palabra justicia
es octosilaba.
Palabra llana.
No se acentúa.
@
JUSTO AL MEDIO
Si un niño
tira una piedra
contra un tanque
y tú lo ves
estando
como estás
lejano
a miles
de kilometros
del lugar
donde eso ocurre
no es solo
porque su padre
lo permita
(en el supuesto
caso
de estar vivo)
sino,
porque
ademas
un periodista
estuvo allí,
casualmente,
agazapado
tras su camara,
e indicó,
sugirió,
le hizo saber
a esa criatura
como hacer
para quedar
inmortalizado
para mayor
orgullo
de su pueblo
y de su causa
en una imagen
que todos vemos
justo
al medio
de la composición
y lograr
una foto
realmente inspiradora
para que
conozca el mundo
el valor de ese niño,
la barbarie
de aquellos militares
en ese
tanque
de guerra
que a pocos
metros
se dibuja
justo atrás
(justo adelante),
y que terrible
la situación
de ese lugar
donde
un valiente
periodista
puede
no solo
poner en peligro
la vida
de una criatura
sino captar
el momento
para genuina
satisfacción
de tanto
consumidor
sediento
de heroísmo
subrogado
detenido
con toda nitidez,
en el mejor
de los ángulos
posibles,
una
foto
demasiado perfecta
para ser
perpetuamente casual
(despues
de mil repeticiones
no existe
lo espontaneo)
justo
al medio
justo atras
del lanzador
de piedras
y poder
regresar
sin un rasguño
a su zona
de comfort
lejos, muy lejos,
y tal vez hasta ser
galardonado.
@
ARMAS
Si partimos
de que en politica
nadie dice la verdad
algo tendremos claro
para empezar.
Por eso me desconcierta
el extraño argumento
de que unos digan
la verdad
por la misma razón
que mienten otros:
porque esa tierra
"les pertenezca"
según dices.
Si te digo que Pinocho
no come cerdo
seguramente
te sentirás ofendido.
No importa,
no emito juicios
de valor,
solo constato
el hecho
de que taquiya
y hasbara
son productos similares,
armas
contra un adversario
por y para
un publico
que somos
todos
nosotros
los infieles,
los goyin o los kufar
de todo el mundo,
los comedores de puerco,
los tontos utiles,
los que en el fondo
no tenemos ya ese estómago
de nuestros antepasados
para ver
tanta sangre
sea cristiana,
halal o kosher
sin inmutarnos.
Armas
verbales,
intangibles
sintacticas,
armas
como la media verdad
como la media mentira
y como
la media luna.
Complicidad
y solidaridad
son palabras que riman.
@
